1977, en toutes lettres - Biao, Claude
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1977, en toutes lettres est un récit fragmenté qui explore la thématique de la mémoire individuelle en lien avec la mémoire de la communauté, dans le contexte de révolution marxiste béninoise des années 70. Un professeur d'université exilé en Europe rentre dans son pays natal le Bénin, en compagnie de sa fille. Depuis 1977 qu'il a quitté son pays, il n'y est plus jamais revenu. A l'époque, le Bénin vivait sa révolution marxiste-léniniste. Le professeur retrouve donc ses amis restés au pays, désabusés par une révolution qui finalement n'a pas porté les fruits qu'ils espéraient. Par-dessus tout,…mehr

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Produktbeschreibung
1977, en toutes lettres est un récit fragmenté qui explore la thématique de la mémoire individuelle en lien avec la mémoire de la communauté, dans le contexte de révolution marxiste béninoise des années 70. Un professeur d'université exilé en Europe rentre dans son pays natal le Bénin, en compagnie de sa fille. Depuis 1977 qu'il a quitté son pays, il n'y est plus jamais revenu. A l'époque, le Bénin vivait sa révolution marxiste-léniniste. Le professeur retrouve donc ses amis restés au pays, désabusés par une révolution qui finalement n'a pas porté les fruits qu'ils espéraient. Par-dessus tout, le professeur découvre enfin la véritable histoire de la mort de son père, martyr lui aussi, d'une révolution inachevée. 1977, en toutes lettres, est en définitive un roman de souvenirs, mais aussi un roman éminemment politique où l'auteur interroge le lien entre histoire personnelle et Histoire commune, d'une part, et les rêves des révolutionnaires du régime marxiste-léniniste béninois des années 70 d'autre part. Enfin, c'est un ouvrage de transmission, qui met en scène des personnages à l'histoire très diverse, et chacun habité par la soif de montrer la part qui a été la sienne dans cette Histoire qui au final, a souvent la mémoire plutôt courte. Extrait 1977 n'avait pas commencé comme ces années que l'on sait d'avance chargées du rut de l'Histoire. Dans son souvenir, le vent de la saison qui hésite - pluies ou harmattan - balaie encore le sentier ocre déroulé tel un tapis de cahots entre la maison parentale et l'école primaire. Dans la boue des bords du passage, des groupes d'enfants s'amusaient à modeler leurs rêves, avec la ferveur obséquieuse des chasseurs d'illusions. Il se rappelle l'un d'eux en particulier. Un grand silencieux à la jambe bancale qui travaillait toujours seul, à l'écart, représentant la même figure chaque fois: une faucille et un marteau maladroitement imbriqués. Il ne fredonnait pas les chansons de la formation idéologique comme les autres. Se contentait de fabriquer ses figurines - une dizaine dans la journée... un peu plus peut-être lorsqu'il faisait beau - puis de les ramollir le soir venu, pour obtenir la pâte dans laquelle il façonnerait celles du lendemain.
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