GeschäkereIch liebe eine Lindeniemandem sag ich welche.Die Linde liebt michniemandem sagt sie welchen.Wenn der Lärm der Welt weitweg gerannt istlieben wir uns.Mit dem Geräuschele ihrer Blätterumarmt sie mich,und ich streichle ihre Rindenhaut.Und wenn sie blühtatme ich die Linde ganzin mich hinein.