»Elias Khourys Romane wandern zwischen Welt und Fantasie, montieren Bilder und machen die Menschen stets auch zu Trägern der politischen und gesellschaftlichen Geschichte des Libanon.« Süddeutsche Zeitung
Das Geheimnis bezeichnet eine Sache und gleichzeitig ihr Gegenteil, nämlich das Verborgene und das Bekannte. Es ist einigen nur deshalb verborgen, weil es anderen bekannt ist.
In einem Beiruter Stadtviertel wird ein Gemüsehändler tot aufgefunden. Seine Geliebte steckt halbnackt im Schrank und treibt mit ihrem Geschrei sämtliche Nachbarn zusammen. Dieser dramatische Auftakt öffnet den endlosen Vermutungen, Gerüchten und Spekulationen der Bewohner des Stadtviertels Tür und Tor: Wer ist verantwortlich für den Tod des Händlers? Ein Motiv haben viele: zum Beispiel seine Geliebte, die Bescheid wusste über einen versteckten Schatz des Toten. Vielleicht auch der zweite Liebhaber der Geliebten, der bei der Polizei als Drogendealer einschlägig bekannt ist. Oder hat den armen Mann einfach der Kummer über seine nur wenige Tage vor ihm entschlafene Tante hinweggerrafft, mit der er die Wohnung geteilt hatte?
In der ihm eigenen trockenen, unterschwellig ironischen Erzählweise schildert Elias Khoury aus verschiedenen Perspektiven dieses rätselhafte Ereignis, in dessen Zentrum ein vor langer Zeit aus Südamerika angekommener, geheimnisvoller Brief eine Rolle spielt und um das sich Themen wie Fremdsein und Erinnern, Krieg und Vergessen, Auswanderung, Sehnsucht und Tod miteinander verknüpfen wie die Fäden eines orientalischen Teppichs.
Das Geheimnis bezeichnet eine Sache und gleichzeitig ihr Gegenteil, nämlich das Verborgene und das Bekannte. Es ist einigen nur deshalb verborgen, weil es anderen bekannt ist.
In einem Beiruter Stadtviertel wird ein Gemüsehändler tot aufgefunden. Seine Geliebte steckt halbnackt im Schrank und treibt mit ihrem Geschrei sämtliche Nachbarn zusammen. Dieser dramatische Auftakt öffnet den endlosen Vermutungen, Gerüchten und Spekulationen der Bewohner des Stadtviertels Tür und Tor: Wer ist verantwortlich für den Tod des Händlers? Ein Motiv haben viele: zum Beispiel seine Geliebte, die Bescheid wusste über einen versteckten Schatz des Toten. Vielleicht auch der zweite Liebhaber der Geliebten, der bei der Polizei als Drogendealer einschlägig bekannt ist. Oder hat den armen Mann einfach der Kummer über seine nur wenige Tage vor ihm entschlafene Tante hinweggerrafft, mit der er die Wohnung geteilt hatte?
In der ihm eigenen trockenen, unterschwellig ironischen Erzählweise schildert Elias Khoury aus verschiedenen Perspektiven dieses rätselhafte Ereignis, in dessen Zentrum ein vor langer Zeit aus Südamerika angekommener, geheimnisvoller Brief eine Rolle spielt und um das sich Themen wie Fremdsein und Erinnern, Krieg und Vergessen, Auswanderung, Sehnsucht und Tod miteinander verknüpfen wie die Fäden eines orientalischen Teppichs.
Leise rieselt die Anekdote: Elias Khoury erzählt aus Beirut
Wer Geschichten liebt, kommt hier weniger auf seine Kosten als vielmehr auf die Rechnung. An jedem Ereignisfaden haften fünf oder sechs Nebenereignisse - nach wenigen Seiten hat man den Überblick verloren. Das hat seine Gründe, denn von Anfang an liegt ein rätselhafter Todesfall vor. Die Leiche des Gemüsehändlers Ibrahim Nasar ruht seit drei Tagen auf dem Bett, seine Geliebte steckt halbnackt im Schrank. Ihr Geschrei treibt das ganze Beiruter Stadtviertel zum Gerüchtestricken zusammen. "Die Geschichte begann so", heißt der stereotyp wiederkehrende Kapitelanfang - und dieses Anfangen will gar nicht mehr aufhören. Je länger man am narrativen Knäuel dieses Romans zupft, desto mehr zerfasert das Ganze, so daß man sich schließlich fragt, ob die Sache überhaupt, wie der Romantitel verspricht, auf einen geheimnisvollen Kern hinausläuft oder ob die Fäden sich zuletzt einfach verlieren.
Elias Khoury, Literaturchef der Beiruter Zeitung "An-Nahar" und einer der führenden Intellektuellen seines Landes, ist jedoch ein viel zu listreicher Autor, als daß er sich dergestalt einwickeln ließe. Er jongliert mit dem Geheimnis wie mit einem Spielball, den er inmitten zahlloser Einwürfe aus Literaturgeschichte, Religion, Philosophie und aus der kriegsbewegten Landesgeschichte von 1860 bis 1975 durch den chronologisch zerstückelten Erzählraum wirbeln läßt. Wohl ist da jener seltsame Brief, der die Tante des damals zehnjährigen Ibrahim kreischend zu Boden fahren und alle Auswanderungspläne der Familie Nasar nach Kolumbien platzen ließ: Jakob Nasar sei tot, stand da geschrieben. Nein, nicht Jakob, der Vater Ibrahims, sondern ein gewisser Santiago, wie er in der "Chronik eines angekündigten Todes" von Gabriel García Márquez auf dem Dorfplatz mit einem Schlachtermesser abgestochen wurde.
Namen sind Schicksale. Und da die Namengebung, wie uns der Autor Khoury über seinen Erzähler ausrichten läßt, im modernen Roman ohnehin ein Problem darstellt, muß sich dazu doch irgendein Zusammenhang konstruieren lassen. Stichwort: Fremdsein. Schließlich war das Opfer Santiago Nasar bei Márquez ein Fremder im Land, während umgekehrt etwa bei Albert Camus in "L'Étranger" der französische Mörder ein Fremder unter den Arabern Algeriens war. Der Gemüsehändler Ibrahim Nasar wiederum "war kein Fremder in Beirut, doch er lebte wie ein Fremder". So komplex sind nun mal die Dinge in dieser Welt. In diesem Roman sind sie überdies auch reichlich ermüdend.
Nichts hängt hier zwingend oder auch nur einleuchtend zusammen. Der Roman enthält manch treffende Bilder und Episoden, wenn etwa der über der aufgedunsenen Leiche Ibrahim Nasars mühsam vernagelte Sarg entgegen den Anweisungen des griechisch-orthodoxen Paters nicht mehr geöffnet werden kann und wegen des Bürgerkriegs auch noch in einer konfessionell anders geweihten Erde beigesetzt werden muß. Das Anekdotenmuster ist aber so kleinteilig zwischen die drei Hauptfiguren - neben Ibrahim Nasar dessen Geliebte Norma Abd al-Masih und deren zweiten Liebhaber Hanna as-Salman - gespannt, als wollte der Roman mit jedem Satz neu den narratologischen Taktwechsel schlagen, der keine Entwicklung, keinen Spannungsaufbau, keine Beschleunigung und Verzögerung mehr kennt. Vorab der Schuhmacher Hanna as-Salman driftet in einer vollkommenen erzählerischen Schwerelosigkeit bald als Schuster, Gefängnisinsasse, Folteropfer, Todeskandidat, Familienvater, sexueller Nimmersatt und Drogenhändler umher.
"Baut Weißkohl an!", läßt ihm der Drogenchef ausrichten: Kohlkopfsetzlinge, in die Haschisch gestreut wird, bevor sie sich im Wachstum schließen, und dann per Flugzeug nach Ägypten exportiert werden. Was bei den Kohlköpfen glückt, mißlingt im Roman: Immerfort rieseln die Anekdoten heraus. So verpufft auch das Geheimnis um das mutmaßliche Gold im Familiengrab der Nasars als Spannungsmittel. Es versinkt wie alles übrige dieses Buchs auch im gleichförmigen Rieseln der Mutmaßungen über eine Figur, die keine sein will. Ibrahim Nasars Geschichte sei gar keine Geschichte, klärt uns der Erzähler auf, sondern nur eine Notiz über Leben und Tod: In einer Geschichte müsse nämlich der Autor Namen finden für seine Helden und Schicksale - "in der Notiz über Ibrahim stand jedoch der Name am Anfang, und der Held versank hinter den vielen Schicksalen um sich herum". Schade um ihn. Nicht einmal seine Spur konnte von Khoury ausfindig gemacht werden.
JOSEPH HANIMANN
Elias Khoury: "Der geheimnisvolle Brief". Roman. Aus dem Arabischen von Leila Chammaa. Verlag C. H. Beck, München 2000. 215 S., geb., 36,- DM.
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