Die Antwort des Portiers traf mich wie ein Schock. Ich kann Sie in meiner Liste nicht finden, Herr Lewandowski. Das kann nicht sein, erwiderte ich ungläubig, ich bin gestern Abend hier abgestiegen und hab' bei Ihnen übernachtet. Leider weiß ich nicht mehr, in welchem Zimmer. Schau'n Sie doch noch mal nach, bitte! Der Hausangestellte schüttelte den Kopf und zeigte mir sein Gästebuch. Da, sehen Sie selbst, ein Herr Lewandowski ist hier nicht eingetragen. Sie haben sicher woanders logiert und verwechseln jetzt unser Hotel mit einem anderen. Aber draußen vor dem Haus erinnerte ich mich an keine andere Übernachtungsstätte als an diese, aus der ich gerade gekommen war. Das Einzige, was ich jetzt noch besaß, waren meine Kleidungsstücke sowie ein Portemonnaie mit nicht einmal 300 Mark darin und ein Magen, der mir mit wiederholtem Knurren heftig Hunger signalisierte. Wohin sollte ich jetzt gehen? An wen sollte ich mich wenden?, fragte ich mich. Und voller Selbstzweifel murmelte ich: Wer bist du denn nun eigentlich? Peter Lewandowski. Ich erinnerte mich an keinen anderen Namen als an diesen. Aber was war mit meinem Leben geschehen? Wer würde mir glauben, dass ich Peter Lewandowski bin.
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