Produktdetails
- Verlag: DVA
- Seitenzahl: 198
- Abmessung: 210mm
- Gewicht: 321g
- ISBN-13: 9783421052698
- ISBN-10: 3421052697
- Artikelnr.: 24869644
Fein verhackstückt: Neue Erzählungen von Gert Heidenreich
Aufwachen und falsch sein: Dieses uralte Gefühl hat Gert Heidenreich in der Titelgeschichte seines jüngsten Erzählbandes neu erzählt. "Der Mann, der nicht ankommen konnte", hat keine Chance gegen die Gewichte, die seine Augenlider niederziehen, gegen das Blei, das seine Muskeln erschlaffen lässt, gegen den Bruder des Todes, den Schlaf - und immer, wenn er aufwacht, ist er falsch. Der Zug ist jedesmal schon vorbeigefahren, wo er hatte aussteigen wollen. Heidenreichs Titelheld ist ein teuflischer Vortragsreisender in Sachen Sterbemythen, der nicht ankommen kann und seine Mitreisenden damit ansteckt: Eben noch fliegt die "Sonne neben uns über ein Weizenfeld dahin", dann verschwimmen vor den Augen des Ich-Erzählers bereits die Konturen des unheimlichen Fahrgastes; und als er das Abteil verlassen hat, "trieb ich sanft in einem See aus Nacht, an dessen Ufer zusehends eine Dornenhecke wuchs".
Wo Heidenreich hinschaut, ist die Welt - oder sind es die Menschen? - aus dem Tritt. Nur seine Prosa fasst mal karg, mal bilderreich zu, wo alles schwankt, und jeder Halt uns eine lange Nase dreht. Da gibt es den pensionierten General, der, nach all den Schlachten, auf einmal zu Hause aufräumen muss: Fünfundzwanzig Paar Schuhe, siebenundzwanzig Hemden und elf Krawatten drapiert er auf Parkbänken, Mauern und Zäunen im New Yorker Central Park; später den überflüssigen Plunder aus Jahrzehnten wie altmodische Schnurtelefone, zwei untaugliche Eierkocher, eine verrostete Spaghettiwalzmaschine; endlich den Nippes aus seiner versteinerten Ehe, Souvenirs, Selbstgemaltes, Familienfotos; schließlich seine Frau selbst, fein verhackstückt und in sieben Koffer gepackt. Da gibt es den Aktionärsberater mit seinem digitalen Heimarbeitsplatz, der aus dem Netz gelöscht wird - und den es daraufhin nicht mehr gibt. Oder den Roboter Franz, der im Vorgarten der Löbligs die Guillotine bedient und die Köpfe rollen lässt. Der 1944 in Eberswalde geborene Autor, der unter anderen 1995 den Phantastik-Preis der Stadt Wetzlar erhalten hat, versteht sich auf das Abgründige, das schauerlich und selbstverständlich zugleich daherkommt.
In seinem letzten Roman, "Abschied von Newton", vollbringt ein junger, verliebter Zirkusakrobat das Wunder der Levitation - und wird von der geschäftstüchtigen, geschäftssüchtigen Umgebung doch wieder auf den Boden der Tatsachen geholt. Diesmal ist es ein Hund (derer sich einige in diesem Band tummeln), der einen Nachtfalter verschlucken und davonfliegen wird - und sein Herrchen hebt ab: "Ich öffne das Fenster, lasse die fetten Totenkopfschwärmer herein, die sich an der Scheibe draußen nach meinem Mund drängeln, und vertilge sie einen nach dem anderen. Nun ist es soweit." Er entschwebt in die Dämmerung.
Wie vordergründig psychologisch oder hintergründig symbolisch sich die Monstrositäten auch präsentieren, sie gehören trotzdem zu den Sachen, die sich hart im Raume stoßen; zum Grotesken eines Wolfgang Kayser oder auch zum Magisch-Realen eines Gabriel García Márquez; sind Absonderlichkeiten, die - in kurzen Geschichtchen - das Heute aufreißen oder, wie es im Untertitel heißt, "alltägliche Mysterien". Mysterien freilich, die nicht wirklich schrecken, nicht wirklich verstören. Die, mit der gelenkigen Sprache Heidenreichs, husch hinein in den Alltag rutschen, einiges bedeuten wollen und wieder hinaus entschwinden wie das nette Schlossgespenst von nebenan.
Das liest sich rasch und unbeschwert - allzu rasch und allzu unbeschwert -, eben beispielsweise beim Zugfahren. Das kratzt und beißt nicht - am schillerndsten, widerständigsten glüht noch das (erzählerische) "Licht in den Augen des Dachdeckers Jules Béchet": An diesem Licht besoff sich seine Frau Marie, als sie ein junges Mädchen war, und dieses Licht wird mit ihrer Liebe erlöschen. Anders gesagt: Man blättert und ist richtig. Das alltägliche Mysterium des Lesens aber ist anderswo.
ALEXANDRA M. KEDVES
Gert Heidenreich: "Der Mann, der nicht ankommen konnte". Erzählungen. Deutsche Verlags-Anstalt, Stuttgart und München 2000. 199 S., geb., 36,- DM.
Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main
Perlentaucher-Notiz zur F.A.Z.-Rezension
Alexandra M. Kedves hat sich bei der Lektüre dieses Buchs offensichtlich bestens amüsiert. Ihr gefällt diese Welt, in der "alles schwankt", in der ein Mann es einfach nicht schafft, einmal am richtigen Bahnhof auszusteigen oder Hund und Herrchen Nachtfalter verschlucken und davonfliegen. Auch die Geschichte vom alten General, der auf einer Parkbank nicht nur etliche seiner Kleidungsstücke und ausrangierten Hausrat drapiert, sondern am Ende auch seine Frau ("in sieben Koffern") liest sich ihrer Ansicht nach "rasch und unbeschwert". Allerdings macht sie keinen Hehl daraus, dass sie sich manchmal etwas weniger Glätte gewünscht hätte. Das Ganze erscheint ihr ein wenig zu flott: "Das alltägliche Mysterium des Lesens ist anderswo", resümiert sie schließlich.
© Perlentaucher Medien GmbH
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