Es gibt nichts, was dem Gülhane-Park an diesem Herbstmorgen gleicht. Wir sind aber hier in unserem eigenen Garten... Die grünen Jungs, die hier unter den großen Pistazienbäumen die Schule geschwänzt haben, warten auf Mädchen, die nicht kommen werden. Vergrämt schlafen hier die liederlichen Soldaten, die sich ohne Erlaubnis von der Truppe entfernt haben. Da drüben bummeln die Alten, ängstlich, mit gelben Bärten, dürr, melancholisch und schmutzig, mit schlechten Absichten und widrigen Gelüsten. Die geheimnisvollen jungen Männer, die noch nie gearbeitet haben und aus jeder Stelle herausgeflogen sind, die jungen Typen, denen so wenig Jugend und Schönheit geblieben ist, daß sie bald verblaßt sein wird, klettern schnell wie der Wind die schmalen Pfade hinauf.