Der Sommer geht zur Neige Wo der Weg vergeht und das Holzkreuz steht hockt der Tod und klagt, daß wir nicht kommen. Wir, du und ich, kommen sicherlich, haben nur den Weg durchs Feld genommen. Blumen im Feld, grüßt mir die Welt mit den Menschen und Tieren allen. Wenn man euch fragt, nickt im Wind und sagt, unser Leben hat uns nicht gefallen.
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