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Geschichten erforschenEs ist ein Fragen, ein Tastenum fremder Geschichte.Sie erstickt uns beinahe,in unheimlicher Dichte.Was wir finden, erforschen,ist nur ein winziger Teil,das bieten wir Freunden,unseren Lesern meist feil.Ist es Krieg, ist es Not, sind esKatastrophen,so sind es nur Wörter, in denGedichten, den Strophen.Es ist alles verschwommen, weil die Zeit es berührt.Wir können nicht schreiben, so wie es gebührtDie Schmerzen, die Trauer, wie sie der Mensch haterlebtund wie sie das Schicksal in ein Netz hat gewebt,aus dem es kein Weichen, kein Zurück davon gab.Sie mussten ihn gehen, d...
Geschichten erforschenEs ist ein Fragen, ein Tastenum fremder Geschichte.Sie erstickt uns beinahe,in unheimlicher Dichte.Was wir finden, erforschen,ist nur ein winziger Teil,das bieten wir Freunden,unseren Lesern meist feil.Ist es Krieg, ist es Not, sind esKatastrophen,so sind es nur Wörter, in denGedichten, den Strophen.Es ist alles verschwommen, weil die Zeit es berührt.Wir können nicht schreiben, so wie es gebührtDie Schmerzen, die Trauer, wie sie der Mensch haterlebtund wie sie das Schicksal in ein Netz hat gewebt,aus dem es kein Weichen, kein Zurück davon gab.Sie mussten ihn gehen, den Weg bis ins Grab.Solche Geschichten beschreiben, ist ein Werk ohneLohn,ist ein Fass ohne Boden, ist härteste Fron.Es ist ein Hoffen, ein Wollen, ein unnütz Beginnen,es ist nur ein Fühlen, sich der Geschichte entsinnen.Die wahren Geschichten sindlängst schon verborgen,die findet man nicht, im Heute, imMorgen,sie sind vergangen, verschollen,nur die Zeit hält sie fest.Was wir noch beschreiben, ist einkleinlicher Rest.
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