Eine bewegende Australien-Saga über grenzenlose Liebe und düstere Familiengeheimnisse Adrienne weiß kaum etwas über die Geschichte ihrer italienischen Vorfahren in der australischen Wildnis. Als sie im Haus ihrer Großeltern einen alten Brief findet, erfährt sie zum ersten Mal von der großen geheimen Liebe ihres Vaters. Sie erkennt, dass sie dem Geheimnis ihrer Familie auf die Spur kommen muss ... Mit großer erzählerischer Kraft entwirrt Amanda Hampson die Netze der Vergangenheit.
09 Ich stehe auf der Schwelle des Hauses. Vor der Tür die Stiefel meines Vaters. Auf dem Leder erkenne ich noch den Abdruck seiner Zehen. Ich bin nur hergekommen, weil er gestorben ist. Ich bin nur hier, weil ich verzweifelt bin. Eine Verzweiflungstäterin könnte man sagen.
Dreißig Jahre ist es Jetzt her, dass ich meinen Vater zum letzten Mal gesehen habe, und beim Blick in das dunkle Haus wird mir bewusst, dass dies der Tag ist, vor dem ich mich gefürchtet habe.
Völlig unbeeindruckt von alldem sitzt meine Tochter Lauren im Wagen, den ich in der Einfahrt geparkt habe. Ich höre, wie sie in ihr Handy schnattert. Glücklicherweise geht ihre Stimme im schrillen Klang der Zikaden unter, sobald ich in die kühle Stille des Hauses trete.
Das alte Farmhaus ist durch einen breiten Gang geteilt, der den Eingang mit der Hintertür verbindet. An den Wänden des Ganges hängen Fotos von meinem Vater: Jack, der verschiedene Schutzhelme und schmutzige Overalls trägt, mit riesigen Planierraupen und Bagg
09 Ich stehe auf der Schwelle des Hauses. Vor der Tür die Stiefel meines Vaters. Auf dem Leder erkenne ich noch den Abdruck seiner Zehen. Ich bin nur hergekommen, weil er gestorben ist. Ich bin nur hier, weil ich verzweifelt bin. Eine Verzweiflungstäterin könnte man sagen.
Dreißig Jahre ist es Jetzt her, dass ich meinen Vater zum letzten Mal gesehen habe, und beim Blick in das dunkle Haus wird mir bewusst, dass dies der Tag ist, vor dem ich mich gefürchtet habe.
Völlig unbeeindruckt von alldem sitzt meine Tochter Lauren im Wagen, den ich in der Einfahrt geparkt habe. Ich höre, wie sie in ihr Handy schnattert. Glücklicherweise geht ihre Stimme im schrillen Klang der Zikaden unter, sobald ich in die kühle Stille des Hauses trete.
Das alte Farmhaus ist durch einen breiten Gang geteilt, der den Eingang mit der Hintertür verbindet. An den Wänden des Ganges hängen Fotos von meinem Vater: Jack, der verschiedene Schutzhelme und schmutzige Overalls trägt, mit riesigen Planierraupen und Bagg