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« Voici : l¿été s'annonce aride. Il ne pleut pas depuis des mois, plus la moindre goutte d¿eau sur New York... La cité vire folle : troubles et violences. Des bandes rebelles, femmes et mâles nus, cherchent des victimes, en plein c¿ur de Manhattan. Ce doit être pire dans le Bronx, Queens ou Brooklyn. Ici, le long de la Septième, les foules râlent et crachent du venin. Dans le ciel clair-obscur, loin dessus le sommet des immeubles, des étoiles se plaignent et crient. La perversité sur la terre énerve les univers. Édouard Nocq marche vite, à grandes enjambées. Sa cravate dénouée flotte en…mehr

Produktbeschreibung
« Voici : l¿été s'annonce aride. Il ne pleut pas depuis des mois, plus la moindre goutte d¿eau sur New York... La cité vire folle : troubles et violences. Des bandes rebelles, femmes et mâles nus, cherchent des victimes, en plein c¿ur de Manhattan. Ce doit être pire dans le Bronx, Queens ou Brooklyn. Ici, le long de la Septième, les foules râlent et crachent du venin. Dans le ciel clair-obscur, loin dessus le sommet des immeubles, des étoiles se plaignent et crient. La perversité sur la terre énerve les univers. Édouard Nocq marche vite, à grandes enjambées. Sa cravate dénouée flotte en travers. Au bout de son bras pend son attaché-case, lourd de rêves enfermés. Il s'affole un peu. Des filles se moquent de lui et le poussent aux fesses. Il craint d'arriver chez lui dépouillé meurtri, pire encore : écouillé. Alors, il cherche à s¿engouffrer dans le métro, comme un rat dans un trou ! ».
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Autorenporträt
Né à Montauban, Jacques Dalmon fait ses études à Toulouse. A sa sortie des Beaux-Arts, il hésite entre le journalisme et la peinture, avant de se consacrer à l'architecture. Toutefois, il n'abandonne pas l'écriture. Après avoir séjourné dans les Alpes, en Corse et dans les Maures, il partage désormais sont temps entre Provence et Gascogne.