Die erste Blüte, die erste Rose, das erste Laub, der erste Schnee, alle vergänglich. Jahreszeiten, Menschen, Natur - melancholisch eingefärbt wie ein Blatt im Herbst - Helmut Degenhart beobachtet feinsinnig. Er spürt die Zwischenräume und die versunkenen Träume. Er sieht Schmetterlinge ohne Not, die nichts wissen vom Tod.
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