Ein Stadtstreicher auf einer Parkbank, das war alles. Es wirkte fast, als würde der Mann schlafen und wäre an diesem Morgen nicht mehr aufgewacht. Aber dem war nicht so, er war zu Tode geprügelt worden, obwohl das nicht die gelassene Würde aus seinem Gesicht hatte vertreiben können. Lange Finger, ein üppiger Vollbart... wie ein König Lear, der in ein Gewitter geraten und von einem ungerechten Blitz niedergestreckt worden war, allein und regungslos erinnerte er in seiner ganzen Pracht daran, dass er auch jetzt noch ein König war. "Blödsinn, Inspectora." Garz n holte mich in die Wirklichkeit zurück. "Ein Bettlerkönig vielleicht. Soll ich ihm die Stiefel ausziehen, damit Sie seine Füße inspizieren können? So stinkt bestimmt kein König."
Der preisgekrönte Schriftsteller Arnaldur Indriðason, geboren 1961, war Journalist und Filmkritiker bei Islands größter Tageszeitung. Heute lebt er als freier Autor in Reykjavik.
© Olivier Favre