Einzelne Bäume, durch jeden geht ein eigener Wind, jeder hat seinen Schatten. Dem weichst du aus wie den Kreidestrichen auf dem Asphalt. Der Weg führt weg vom Haus in ein anderes Leben. Hans Georg Bulla hat es überhaupt nicht nötig, die eigenen Sätze bildungshuberisch mit Angelesenem aufzuladen oder sich hinter hermetischen Versen zu verstecken. Er erzählt. Vom Am-Tisch-Sitzen, von der Katze, vom Sommer, von Sehnsucht, von früher. Ganz schlicht. Aber die Gedichte funkeln.