Escriba poesía. Sea rudo con ella. Acuchille con el filo, las estrías, la rota argamasa del ladrillo. De pedradas, abaláncese a toda costa. Asuste usted con el cuerpo. Que el grito suicida del vikingo penetre la piel detrás de los muros. No se ambicione, no pretenda espectáculo, jamás inicie la conjura oronda y fría del autoengaño (no acepte los halagos, ni las palmadas en el hombro), solo mate, ataque, busque el corazón enemigo en cada mordida quiebra patas que lance al mundo. He aquí la apuesta por un nuevo cultivo. ¡He aquí mi ser posado sobre un camión, con miedo espectral, cuidando no cometer otro error, otro crimen, otra estupidez de heridas tan profundas! Todo puede desaparecer con un botón, me digo. ¡No importa el tamaño del botón!
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