[...] Gestalten flirren wie tanzend, beinahe schwebenddurch die Luft; knapp über dem Asphalt.Die Gespenster der Nacht;noch etwas verweilend unter einem ewig blauen Firmament.Und alle Dinge ruhen in den Furchen,die Dir das Leben um die Augen grub,als wäre Dein Gesicht ein Ackergrundund der rote Mohn am Straßenrandnicht nur ein weiterer zerbrechlicher Traum.
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