"Im Sommer 1963 verliebte ich mich, und mein Vater ertrank." So beginnt die Erzählung über einen Sommer, an dessen Ende nichts mehr so ist wie zuvor: Wie jedes Jahr verbringt der fünfzehnjährige Michael die Ferien mit seinen Eltern am Atlantik. Doch diesmal gibt es eine Veränderung, denn in dem benachbarten Gästehaus zieht die verführerische Mrs. Mertz mit ihrer zwanzigjährigen Tochter Zina ein. Die Andersartigkeit und Offenheit, die die beiden Frauen umgeben, faszinieren nicht nur Michael. Augenblicklich verliebt er sich in die schöne Zina und ist ihren Kaprizen hoffnungslos ausgeliefert. Als er jedoch seine romantischen Gefühle ihr gegenüber auf die grausamste Art und Weise verraten sieht, bricht für ihn die unschuldige Welt seiner Kindheit zusammen, und es kommt zum tragischen Ende eines Sommers. In der Neuerzählung von Turgenjews Novelle "Erste Liebe" schildert Simmons einfühlsam und fast ein wenig wehmütig den Verlust der kindlichen Unschuld, der die Verwirrungen der ersten Liebe begleitet. Den Hintergrund dazu bilden die Farben und Stimmungen eines Sommers am Meer.
Turgenjew in Amerika: Charles Simmons badet in "Salzwasser"
Eine alte Geschichte neu erzählen: Warum tut man das? Weil man keine eigenen Ideen hat? Oder weil einen an der alten Geschichte etwas so sehr anspricht, dass man nicht anders kann als sie noch einmal erzählen? Im Fall von Charles Simmons' jüngstem Roman "Salzwasser" trifft vermutlich Letzteres zu. Er erzählt noch einmal Turgenjews berühmte Novelle "Erste Liebe" aus dem Jahr 1860. Nicht gleich natürlich, sondern transportiert in eine andere Zeit, in ein anderes Land. "Salzwasser" spielt im Sommer des Jahres 1963 auf einer Insel vor der Ostküste der Vereinigten Staaten, und die Novelle nennt sich jetzt "Roman".
Der Autor ist mit diesem "Remake" kein geringes Risiko eingegangen. Eine andere Zeit, ein anderes Land, das bedeutet auch: andere Gesetze, andere Beziehungsmuster, andere Tabus - und damit die Gefahr, dass die Geschichte nicht mehr funktioniert. Stanley Kubricks Versuch, in seinem Film "Eyes wide shut" Schnitzlers "Traumnovelle" ins Amerika der neunziger Jahre zu versetzen, hat unlängst gezeigt, wie schwierig, ja beinah unmöglich es ist, die sexuellen Verstrickungen eines Paars aus dem Wien der zwanziger Jahre ins New York unserer Tage zu versetzen. Bei Simmons ist der zeitliche Abstand noch größer, die Konstellation zwischen den Liebenden nicht minder gewagt, und doch gelingt ihm das Kunststück, die alte Geschichte so in die Gegenwart zu übersetzen, dass sie zur eigenen wird.
Allein schon für den ersten Satz verdiente er einen Preis: "Im Sommer 1963 verliebte ich mich, und mein Vater ertrank." Welche Fülle an Stoff, welche Spannung sind in dieser lapidaren Mitteilung enthalten! Noch weiß man nicht, was die beiden Ereignisse miteinander zu tun haben; aber man ahnt, dass sie etwas miteinander zu tun haben. In der Spanne zwischen beidem liegt das Wissen eines ganzen Lebens: Liebe und Tod und die Erfahrung von Schuld, ohne die das eine wie das andere nicht zu haben ist.
Charles Simmons erzählt aus der Erinnerung. Er sei jetzt älter als sein Vater bei seinem Tod, sagt er; damit sagt er auch, dass er jetzt über Kenntnisse verfügt, die er nicht hatte in jenem Sommer 1963, als das Verhängnis seinen Anfang nahm. Damals war er fünfzehn, unerfahren noch in Liebesdingen, aber begierig, sich auf das erste große Abenteuer seines Lebens einzulassen. Es ist Sommer, die langen Ferien haben begonnen, unbeschwerte Tage, ausgefüllt mit Segeln, Schwimmen und kleinen Abendgesellschaften, stehen vor der Tür. Im Nachbarhaus sind Gäste eingezogen: eine Mutter mit ihrer Tochter. Neue Gesichter, eine vollkommene Abwechslung im sommerlichen Einerlei.
Zunächst deutet nichts darauf hin, dass dieser Sommer kein Sommer wie alle andern werden soll. Charles Simmons erzählt in leichtem Plauderton, beiläufig, sorglos, ein wenig oberflächlich sogar. Aus einer gewissen Distanz schaut er den Menschen zu, lässt sie agieren, sich finden und wieder verlieren, schwerelos wie Tänzer in einem Ballett, dessen Choreographie dem Leser verborgen bleibt. Nie weiß der Autor mehr als Michael, sein Protagonist und jugendliches Spiegelbild, und auch der Leser ahnt spät erst, zu spät, was sich unter der Oberfläche dieser sommerlichen Idylle zusammenbraut: Michael verliebt sich in die Tochter der schönen Nachbarin, verliebt sich mit aller Macht und aller Ausschließlichkeit der ersten Liebe und merkt nicht, dass ihm ein anderer zuvorgekommen ist: der eigene Vater. Die Katastrophe kommt so unvermittelt wie ein Gewittersturm nach einem heißen Tag. Zurück bleibt ein Kind, das kein Kind mehr ist. Was es heißt, erwachsen zu sein, muss es erst noch lernen.
Der Erzähler Charles Simmons ist kein Moralist. Seine Geschichte kennt kein Warum. Eine Lehre gibt es nicht zu ziehen, es sei denn die, dass das Leben ist, wie es ist, schön manchmal und manchmal grausam, und keiner im Voraus weiß, was es für ihn bereithält. Wie jeder Heranwachsende hat auch Michael eine Antwort auf die Frage gesucht, was denn die Liebe sei. Er hat sie bekommen, anders freilich, als er es erwartet hatte. In den Schmerz über den Tod des Vaters mischt sich das Wissen um eine Schuld, die unvermeidlich ist. Wer der eigentlich Schuldige sei - der Vater, der den Sohn hintergangen, der Sohn, der den Tod des Vaters herbeigeführt hat, absichtlich oder durch Unachtsamkeit, wer wüsste es zu sagen -, diese Frage lässt der Autor bewusst offen. Es ist diese Offenheit, die die Qualität seiner Geschichte ausmacht. Wenigen nur ist es gegeben, die Schwere des Seins so leichthin zu erzählen. Charles Simmons ist einer davon.
KLARA OBERMÜLLER
Charles Simmons: "Salzwasser". Roman. Aus dem Amerikanischen übersetzt von Susanne Hornfleck. C. H. Beck Verlag, München 1999. 135 S., geb., 34,- DM.
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Perlentaucher-Notiz zur ZEIT-Rezension
Zu sagen, Martin Lüdke ist hingerissen von dem Buch, wäre glatt untertrieben. Er gerät in Ekstase, er schwärmt, er erlebt beim Lesen noch einmal die „Erste Liebe“, jene „erregende Zeit des innerlichen Bebens, des Erschauderns“. Das Buch steht seiner Vorlage, Turgenjews „Erste Liebe“ in nichts nach, so Lüdke: der Autor, ehemaliger Literaturredakteur der „New York Times Book Review“, hat die Vorlage weniger geändert als „überschrieben“. So ist aus dieser Geschichte des 19. Jahrhunderts eine „gegenwärtige Liebesgeschichte“ geworden, die auch beweist, was uns zur Literatur führt: „Das Verlangen nach Glück“.
© Perlentaucher Medien GmbH
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"Ein spannender und aufwühlender Roman, eine universelle Geschichte über die Liebe und das Aufwachsen, über das oft schwierige Verhältnis zwischen Söhnen und Vätern."
STERN, Tonio Schachinger
"Salzwasser" ist ein zeitloses Buch - weil Liebe schließlich nie aus der Mode kommt, und die Heftigkeit der ersten Liebe im Jahr 2024 dieselbe Durchschlagskraft hat wie im Jahr 1963 - das Jahr, in dem die Geschichte spielt. Fazit: Eine absolute Leseempfehlung für alle, die mit einer fesselnden Geschichte dem Hier und Jetzt für ein paar Stunden entfliehen möchten."
buchstabenfaengerin, Stefanie Manig
STERN, Tonio Schachinger
"Salzwasser" ist ein zeitloses Buch - weil Liebe schließlich nie aus der Mode kommt, und die Heftigkeit der ersten Liebe im Jahr 2024 dieselbe Durchschlagskraft hat wie im Jahr 1963 - das Jahr, in dem die Geschichte spielt. Fazit: Eine absolute Leseempfehlung für alle, die mit einer fesselnden Geschichte dem Hier und Jetzt für ein paar Stunden entfliehen möchten."
buchstabenfaengerin, Stefanie Manig