Stephen King, Owen King

Sleeping Beauties

Übersetzung:Kleinschmidt, Bernhard

• Gebundenes Buch

Produktbeschreibung

Die Welt sieht sich einem faszinierenden Phänomen gegenüber. Sobald Frauen einschlafen, umhüllt sie am ganzen Körper ein spinnwebartiger Kokon. Wenn man sie weckt oder das unheimliche Gewebe entfernen will, werden sie zu barbarischen Bestien. Sind sie im Schlaf etwa an einem schöneren Ort? Die zurückgebliebenen Männer überlassen sich zunehmend ihren primitiven Instinkten. Eine Frau allerdings, die mysteriöse Evie, scheint gegenüber der Pandemie immun zu sein. Ist sie eine genetische Anomalie, die sich zu Versuchszwecken eignet? Oder ist sie ein Dämon, den man vernichten muss? Schauplatz und Brennpunkt ist ein kleines Städtchen in den Appalachen, wo ein Frauengefängnis den größten Arbeitgeber stellt.

Produktdetails

• Verlag: Heyne
• Originaltitel: Sleeping Beauties
• Seitenzahl: 960
• Erscheinungstermin: 13. November 2017
• Deutsch
• Abmessung: 236mm x 165mm x 58mm
• Gewicht: 1288g
• ISBN-13: 9783453271449
• ISBN-10: 3453271440
• Artikelnr.: 48963139

Autorenporträt

Stephen King, 1947 in Portland, Maine, geboren, ist einer der erfolgreichsten amerikanischen Schriftsteller. Bislang haben sich seine Bücher weltweit über 400 Millionen Mal in mehr als 50 Sprachen verkauft. Für sein Werk bekam er zahlreiche Preise, darunter 2003 den Sonderpreis der National Book Foundation für sein Lebenswerk und 2015 mit dem Edgar Allan Poe Award den bedeutendsten kriminalliterarischen Preis für Mr. Mercedes. 2015 ehrte Präsident Barack Obama ihn zudem mit der National Medal of Arts. 2018 erhielt er den PEN America Literary Service Award für sein Wirken, gegen jedwede Art von Unterdrückung aufzubegehren und die hohen Werte der Humanität zu verteidigen. Seine Werke erscheinen im Heyne-Verlag.

Rezensionen

Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 13.01.2018

Die Augen der Motte
Welt ohne Frauen, Welt ohne Männer … Stephen King und sein Sohn Owen spielen
diverse Utopien durch in ihrem gemeinsamen Roman „Sleeping Beauties“
VON FRITZ GÖTTLER
Aurora heißt das Phänomen, das plötzlich, einer Seuche gleich, Amerika und dann auch die ganze Welt überkommt – dass alle Frauen wegdämmern und, wenn sie mal eingeschlafen sind, nicht wieder aufwachen. Feine Fäden sprießen aus ihrem Gesicht und hüllen Gesicht und Körper in einen weißen Kokon. Wie geht es weiter in einer Gesellschaft von Männern allein, das ist das Thema des gewaltigen Romans, den Stephen King zusammen mit seinem Sohn Owen geschrieben hat. Exemplarisch wird es geschildert am Beispiel der kleinen Stadt Dooling, in den Appalachen im Nordosten der USA.
Ein mysteriöses Mädchen taucht auf in der Stadt, das Evie Black genannt wird, was durchaus an die Eva im Paradies erinnern mag. Mit ihr kommt die unerklärliche Schlafkrankheit in die Stadt, um sie spinnen sich Dutzende metaphysische Erklärungsversuche – sie ist die Einzige, die einschlafen und wieder aufwachen kann. Sie steht – Dämonin, Göttin, mythische Gestalt – über den Zeiten. Es ist das alte Märchen vom Dornröschen (das in Amerika sleeping beauty heißt), verlegt ins amerikanische Hinterland, ins Redneck-Territorium... Evie ist ein Naturkind, sie kommt über die Wiesen, von einem riesigen Baum her, zu einem Wohntrailer, in dem ausgeflippte Machos hausen, Meth-Kocher in schöner Breaking-Bad-Tradition. An einer Wäscheleine davor hängen neben ein paar Slips und einer Jeansjacke drei ausgeweidete Kaninchen, eines blutet noch, und Evie fragt es, mit wem sie im Trailer zu rechnen hat. Sie tötet die Männer, sehr brutal, darauf wird sie vom Sheriff verhaftet und zur Untersuchung ins Frauengefängnis von Dooling gebracht.
Im Zentrum des Gefängnisses, des Geschehens, des Romans, sein inner sanctum gewissermaßen, ist das Büro von Dr. Clinton Norcross, er ist der leitende Psychiater der Anstalt. Ein Bild von David Hockney, hängt in dem Büro, Clints Frau Lila hat es ihm geschenkt. „Der gerahmte Hockney-Druck hinter dem Schreibtisch ihres Mannes hing schief. Lila rückte das Bild gerade. Darauf war ein schlichtes, sandfarbenes Gebäude mit Fenstern zu sehen, die alle dieselben Vorhänge hatten. Im Erdgeschoss gab es zwei Türen, die eine blau, die andere rot. Es waren Beispiele für Hockneys berühmte Farben, hell wie von guten Erinnerungen geweckte Gefühle, selbst wenn die Erinnerungen nur schwach waren.“ Stephen King liebt die Mini-Idyllen in seinen großen Schreckens-Tableaus. Der neue Roman ist mit seinen fast tausend Seiten ein epischer Kraftakt, aber ganz mühelos, unangestrengt. Die Kings sind vignettensüchtig, das Epische ist hier immer pointiert, wie in allen Kleinstadtromanen der amerikanischen Literatur von Faulkner oder Thomas Wolfe.
Lila Norcross ist der Sheriff, die Polizeichefin der Stadt, sie war es, die Evie verhaftet hat. Lange kämpft sie mit der Müdigkeit, der Erschöpfung, gegen den Schlaf. Es ist ein aussichtsloser Kampf, den sie und alle Frauen der Stadt und des Gefängnisses zu führen scheinen. Ist dies ein Sieg der Männer, und welchen Preis zahlen sie dafür?
Männer ohne Frauen, Frauen ohne Männer… Die Diskussion zum Verhältnis von Männern und Frauen, zu Dominanz und Gewalt in ihren Beziehungen hat auch das naive utopische Potenzial des Romans modifiziert. Die mysteriösen Ereignisse – aber nicht nur sie – haben Lila und Clint auseinandergebracht, in Raum und Zeit, und viele andere Ehe- und Elternbeziehungen auch. Liebe ist ein gefährliches Wort, räsoniert Evie einmal, besonders wenn es von Männern benutzt wird. „Die Möglichkeiten, das Bild zu interpretieren, hatten Lila gefallen. Als sie es Clint vor vielen Jahren geschenkt hatte, hatte sie sich vorgestellt, wie er darauf zeigte und zu seinen Patienten sagte: ,Sehen Sie? Nichts ist für Sie verschlossen. Es gibt Türen zu einem gesünderen, glücklicheren Leben.‘“
Man hat das Buch in manchen Kritiken als feministisch deklariert. Werden die Frauen aus ihrem eingesponnenen Schlaf gerissen, reagieren sie brutal und bestialisch, sie fallen Menschen an und töten sie, auch jene, die ihnen einst nahestanden – die Frau den Mann, die Mutter den Sohn. Zombie-Dornröschen.
Ist der Schlaf im Kokon ein genetischer Defekt? Werden die Männer ohne sie noch rechthaberischer, unbeherrschter, lauter? Steckt eine ungeahnte Angst der Männer dahinter vor der Stärke der Frauen? Einen Weg zum Phänomen Aurora könnte es über die Psychoanalyse geben. „Man meint“, schreibt Freud, „dass die Frauen zu den Entdeckungen und Erfindungen der Kulturgeschichte wenig Beiträge geleistet haben, aber vielleicht haben sie doch eine Technik erfunden, die des Flechtens und Webens… Die Natur selbst hätte das Vorbild für diese Nachahmung gegeben, indem sie mit der Geschlechtsreife die Genitalbehaarung wachsen ließ, die das Genitale verhüllt.“
Anders als die maskulinen Vampire mit ihren zupackenden Fledermäusen wird Evie von Scharen von Motten begleitet, sie sind überall, wie ein samtener Teppich in den Lüften. „Zwei pechschwarze Punkte auf dem keilförmigen braunen Körper der Motte – ihre Augen – blickten in die von Frank und von dort aus in seinen Kopf. Er spürte, wie die Kreatur weiß Gott wie lange in seinem Schädel herumflog, sich auf seinem Gehirn niederließ und mit ihren spitzen Füßen über dessen Windungen strich wie ein kleiner Junge, der inmitten eines Baches auf einem Felsen stand und einen Stock durchs Wasser zog.“
Die Kleinstadtgesellschaft entpuppt allmählich ihre faschistoiden Züge. Die Männer wollen Evie aus dem Gefängnis holen und ihr Geheimnis studieren. Nur Clint und ein paar Wärter verbarrikadieren sich im Gefängnis und wehren die Übermacht des attackierenden Mobs ab. Evie rechnet dennoch nicht damit, dass der Kelch an ihr vorübergehen wird. Sie erinnert sich an andere Schlachten, denen sie beiwohnte. „Früher hatte sie gedacht, Troja würde stinken: die Leichenhaufen, die Brände, die fürsorglich für die Götter ausgelegten Fischeingeweide – Danke, Leute, wir könnten uns nichts Schöneres vorstellen als so einen Scheiß – und die dämlichen Achäer, die am Strand herumstampften, sich nie wuschen und das brodelnde Blut in der Sonne schwarz werden ließen, bis die Gelenke ihrer Rüstungen verrosteten. Verglichen mit dem Gestank der modernen Welt, war das jedoch geradezu harmlos.“
Aus den verzweifelten Versuchen der Frauen, unbedingt wach zu bleiben, und aus ihren brutalen Ausbrüchen speist sich der Suspense des Buches. Das Spiel mit dem Schrecken bleibt temporär. Auch die Rückkehr ins Paradies bleibt nicht ausgeschlossen. Im zweiten Teil begibt das Buch sich hinter die Spiegel, da wird aus dem verbissenen Alamo-Durchhalte-Spektakel ein merkwürdiger Pionierroman. Wege bei Stephen King führen nicht in eine einzige Richtung. Seine Orte sind immer Transiträume, die vermitteln zwischen innen und außen. Ein Passagen-Werk aus den Appalachen. Die Frauen – fragt der neue Roman –, waren sie die Träumenden oder der Traum?
Stephen und Owen King: Sleeping Beauties. Roman. Aus dem Englischen von Bernhard Kleinschmidt. Heyne Verlag, München 2017. 960 Seiten, 28 Euro. E-Book 19,99 Euro.
Das Mädchen Evie hat Mitleid
mit sterbenden Kaninchen und
straft miese Machos
„Früher hatte sie gedacht,
Troja würde stinken: die
Leichenhaufen, die Brände …“
Stephen King (re.) und sein Sohn Owen. Oben eine Szene aus dem Film „The Curse of Sleeping Beauty“, 2016. Foto: Getty Images/imago-ZUMA
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Perlentaucher-Notiz zur WELT-Rezension

Stephen und Owen Kings neuer Roman "Sleeping Beauties" lässt sich bestens als Kommentar zur Weinstein-Spacey-Debatte lesen, meint Rezensent Uwe Schmitt. Denn aus Protest an Gewalt und Sexismus fallen die Frauen hier reihenweise in einen komatösen Dornröschenschlaf, dessen Störung durch Männer mit dem Tod bestraft wird, fährt der Kritiker fort. Auch Trump bekommt sein Fett weg, weiß der Kritiker, der den Präsidenten unschwer im den Notstand verleugnenden "König der Lügen" wieder erkennt. Kings Sohn Owen, der hier mit am Werk ist, scheint den Hang seines Vaters zum Ausufern zu teilen, glaubt der Rezensent, der über die ein oder andere "redundante" Passage und einige "Stereotype" hinweglesen muss. Macht aber nichts, denn Märchenhaftes, brillante Action- und brutale Schlacht-Szenen können Vater und Sohn, meint er.

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»Der neue Roman ist mit seinen fast tausend Seiten ein epischer Kraftakt, aber ganz mühelos, unangestrengt.« Fritz Göttler, Süddeutsche Zeitung