Weit, weit in der Ferne am grauen Horizont fliegt ein Flugzeug, von ihm aus nicht größer als ein Moskito. Nachdenklich streckt Bert seine speckigen Grapscher aus und stellt sich vor, wie er den winzigen Amöbenflieger zwischen Zeigefinger und Daumen zerdrückt. Dunkles Blut regnet in einem scharlachroten Schauer vor seinem geistigen Auge vom Himmel, gemischt mit den zermalmten Flugzeugteilen und geschundenen, schreienden Leibern der Passagiere. Er ist sich selbst unsicher, woher diese Gedanken kommen."Was machst du da?", fragt es hinter ihm und Bert zuckt zusammen. Schnell nimmt er die mit imaginärem Blut verschmierten Finger runter. "Nichts", sagt er leise, fast etwas beschämt.
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