Ich ließ nichts aus und schrieb alles auf. Jedes noch so kleine Detail, gleich wie unwichtig es auch zu sein schien. Denn wenn ich schrieb, vergaß ich Ort und Zeit und selbst die Menschen um mich herum verschwammen zu einer grauen, unbedeutenden Masse. Ab und an passierte es mir, dass ich den einen oder anderen in einer meiner Geschichten einband. Aber selbst das war weniger dem Menschen, als mehr dem Schreibfluss zu verorten, in dem ich mich in diesem Augenblick befand und in dem alles um mich herum zu Material wurde. Material, das sich entweder für meine Geschichte eignete oder nicht. Doch dieses Mal war etwas anders. Ich schrieb keine ausgedachte Geschichte, so wie ich es all die Male zuvor mit stetig wachsendem Erfolg getan hatte. Dieses Mal schrieb ich meine Geschichte.