Una Mujer Insignificante / An Insignificant Woman
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Premio Nacional de Literatura 2024 de Costa Rica «Lo que hace cien años era una mujer enamorada, hoy es una mujer medicada». Pido perdón por lo que a continuación voy a relatar, pregunto. Aunque, ¿a quién podría ya pedirle perdón? No tengo inclinación a hablar con gente muerta, me espanta la posibilidad de que me respondan. Me rindo. Acepto que hay algo impúdico en contar la vida de quien mantuvo su intimidad bajo llave. Así que me aguanto. Y no pido perdón. Ni me perdono. Una carta atraviesa el océano y trastorna la rígida estabilidad de un hogar. Se desencadena un caos fabulos...
Premio Nacional de Literatura 2024 de Costa Rica «Lo que hace cien años era una mujer enamorada, hoy es una mujer medicada». Pido perdón por lo que a continuación voy a relatar, pregunto. Aunque, ¿a quién podría ya pedirle perdón? No tengo inclinación a hablar con gente muerta, me espanta la posibilidad de que me respondan. Me rindo. Acepto que hay algo impúdico en contar la vida de quien mantuvo su intimidad bajo llave. Así que me aguanto. Y no pido perdón. Ni me perdono. Una carta atraviesa el océano y trastorna la rígida estabilidad de un hogar. Se desencadena un caos fabuloso de vino, música, risas, que va sacando a flote las heridas y frustraciones de una mujer que nunca fue la persona más importante para nadie. Esta es su historia, la vida de la madre de la narradora. Catalina Murillo te lo cuenta al oído, te va envolviendo en esa narración que construye con la cercanía de la oralidad. Su prosa evidencia la calidad literaria de una escritora potente que convierte una historia íntima en experiencia colectiva. Corazón y cerebro, humor y dolor. Sin dramatismo ni cinismo, van emergiendo grandes temas, la relación madre-hija, la “hijidad”, y la pregunta siempre abierta: amor, qué es eso. O qué era. Y qué será. ENGLISH DESCRIPTION “A hundred years ago, she would have been considered a lovelorn woman. Today, she is a medicated woman.” Please forgive me for what I’m about to say. But I wonder, whom should I ask for that forgiveness? I’m not one to talk to dead people; I’m too afraid they might answer. I give up. I accept that there’s something improper about telling the story of someone who kept their intimacy under lock and key. So, I’ll push on. And I won’t ask for forgiveness. Or forgive myself. A letter crosses the ocean and upends the stable order of a household. A fabulous chaos ensues, a flood of wine, music and laughter that channels the hurt and frustration of a woman who was never anyone’s top priority. That woman is the narrator’s mother. Catalina Murillo engrosses the reader in a narrative that has the intimacy of a story read aloud. In so doing, she reveals herself to be a powerful storyteller who turns a personal account into a collective experience. Heart and mind, humor and pain. Major themes emerge, without drama or cynicism: the mother-daughter relationship, childhood, and the eternal question: What is love? Or better, what was it? And what will it be?
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