Und nichts an mir ist freundlich - Breidenstein, Ariane
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Und nichts an mir ist freundlich ist ein unerhörtes Debüt: ein Text wie ein Wutanfall, eruptiv, kompromißlos, ungerecht und von unbändiger Energie.
Eine junge Frau, die Ich-Erzählerin, wird hin- und hergetrieben zwischen Anpassungsbedürfnis, Aufbegehren und Verstummen, sie weint, schreit, ruft und flüstert, klagt sich an, klagt die Welt an, die Familie. Der Vater: "ein Abwesenheitsmensch mit Geschenken"; die Mutter: "habe mich innerlich nie an ihr festhalten können, weil da das Bügeleisen war und die Haarbürste und die Tritte am Treppengeländer"; das Leben: "ein großer Pfusch". Dem Kind…mehr

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Produktbeschreibung
Und nichts an mir ist freundlich ist ein unerhörtes Debüt: ein Text wie ein Wutanfall, eruptiv, kompromißlos, ungerecht und von unbändiger Energie.

Eine junge Frau, die Ich-Erzählerin, wird hin- und hergetrieben zwischen Anpassungsbedürfnis, Aufbegehren und Verstummen, sie weint, schreit, ruft und flüstert, klagt sich an, klagt die Welt an, die Familie. Der Vater: "ein Abwesenheitsmensch mit Geschenken"; die Mutter: "habe mich innerlich nie an ihr festhalten können, weil da das Bügeleisen war und die Haarbürste und die Tritte am Treppengeländer"; das Leben: "ein großer Pfusch". Dem Kind hatten die wilde Wiese neben dem Haus und Worte "wie Tabletten geschluckt" als Zuflucht gedient. Und jetzt: die Wiese "ratzekahl abgemäht, nämlich elektrisch", der Garten "durch väterliche Hände unfruchtbar gemacht", das Ich rastlos unterwegs auf Friedhöfen, Autobahngrünstreifen, Brachen. Doch in der Schreibarbeit wird "aus der Wut, dem Haß, dem Jähzorn eine Kraft", die die Worte aus ihren kümmerlichen Zier- und Nutzbeeten befreit und sie aussetzt: in einem Garten, in dem eine existentielle Sprache wächst und also eine poetische.Dies ist kein besonders lesenswertes Buch, aber wenn Sie einen Garten haben oder wenn Sie auch einen suchen, dann sollten Sie es unbedingt lesen und sich bei der Autorin melden. Bitte laden Sie sie in Ihren Garten ein und lassen Sie sie mit den Apfelbäumen allein.
Autorenporträt
Ariane Breidenstein, 1974 in Bergisch Gladbach geboren, lebt in Berlin. Studium der Bildenden Kunst an der Kunstakademie Düsseldorf und der Universität der Künste Berlin. Und nichts an mir ist freundlich ist ihr erstes Buch.
Rezensionen

Frankfurter Allgemeine Zeitung - Rezension
Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 10.10.2007

Bitte recht unfreundlich

Neue Sachbücher erklären uns Phobien. Die Literatur hat da auch etwas zu bieten: Ariane Breidenstein verarbeitet im Roman ihre verkorkste, angstvolle Jugend.

Der Titel ließ einiges erwarten: "Und nichts an mir ist freundlich", das erzählerische Debüt von Ariane Breidenstein, wurde nicht nur unter Avantgardeverdacht gestellt, sondern verhalf einer (vermeintlichen) ganzen Bewegung zum Etikett - der "neuen Unfreundlichkeit". Womöglich eingeschüchtert von der graubraunen Titelzeichnung, die den von strähnig-langem Haar verdeckten, gesenkten Kopf einer jungen Frau zeigt, die sich offensichtlich erbricht, wurde es auch schon für gefährlich erklärt. Alles zum Kotzen? Das Manifest einer neuen Null-Bock-Generation?

Das Buch ist aber weder unfreundlich noch gefährlich. Und avantgardistisch? Denkt man an die künstlerischen Avantgarden des vergangenen Jahrhunderts, muss man auch von dieser Bezeichnung absehen. Dennoch lohnt es sich, das Buch zu lesen. Um die Ich-Erzählerin Ariane ist es, um es freundlich zu sagen, nicht gut bestellt. In ihrem Kopf wuchert die Angst, die tiefverwurzelte und nie behobene Furcht vor dem Alleinsein und der Nichtbeachtung, die den ohnehin gehetzten Sprachfluss durch dazwischenschießende Erinnerungsfetzen immer wieder durchbricht. Schuld sind die Eltern: der Vater "ein Abwesenheitsmensch mit Geschenken"; an der Mutter hat sie sich nie festhalten können, die Kindheit "vereinnahmt von zugeschlagenen Türen", das Leben ein einziger "großer Pfusch". Aussicht auf Besserung scheint nicht zu bestehen: "Ich bin immer ein Kind geblieben." Mit Ausweich- und Ablenkungsmanövern schlägt sie sich durch: Menschlicher Umgang wird entweder generalstabsmäßig geplant oder völlig gemieden. Läuft es dennoch anders als geplant, dann entlädt sich die Angst in Selbstzerstörung oder Selbstmordvisionen, in Wut, Hass und Jähzorn. Hier steht jemand immerzu am Abgrund, stolpert und strauchelt, wütet und weint, dauernd auf der Flucht vor dem Ich und der Welt - und hält plötzlich inne: "Es ist, auch das musst Du zulassen, rede ich mir zu - mich wieder tröstend in den Arm nehmend -, eine Frage des Hautwiderstandes, nicht der Handlung." Die Kehrseite der seelischen Deformation wird zum Überlebensprogramm: "Lass uns denken." Und was sie denkt, schreibt sie auf.

Dass dabei manches kryptisch bleibt, wird man entschuldigen. Gerade die vorsätzlichen Brüche, Sprünge und Leerstellen lassen dann aber doch einen avantgardistischen Impuls spüren: Unverständlichkeit als Darstellungsmittel des zurückgenommenen Anspruchs ganzheitlichen Weltverstehens. Indem Ariane ihren wenig gesellschaftsfähigen Gedanken eine Form gibt - "ich bin gegen das Kinderkriegen und gegen Mehrfamilienhäuser, für eine Polygamie mit Bäumen und dann eine Plane über den Kopf an einem Teich im Regen" -, schafft sie sich eine eigene, sehr eigenwillige Welt, die ihr auch keiner mehr wegnehmen kann, wie der Vater damals, der den elterlichen Garten, das letzte Refugium, zerstörte: abgemäht und zubetoniert.

Der Witz an diesem sperrigen Buch, der es über ein Schreiben als selbsttherapeutischen Zweck hinaushebt, ist also gar nicht die Unfreundlichkeit; es ist die Suche nach dem verlorenen Paradies. Aus der Aussichtslosigkeit des Unterfangens - Ariane findet nur zugepflasterte Gärten, Brachen voller Müll, heruntergekommene Friedhöfe - erwächst die schriftstellerische Fähigkeit der Autorin: Mal lässt sie die Fülle ihres Wortmaterials wuchern, mal, vielleicht ein wenig zu selten, schneidet sie diese zurück und schlägt vorsichtige Schneisen in das Dickicht. Wir sind hier, um im Bild zu bleiben, fern von gepflegten Landschafts- oder Barockgärten, und auch zu Stefan Georges verwildertem, totgesagtem Park ist es weit, der hermetisches Gegenbild und nicht Abbild der Neuzeitlichkeit sein wollte. Ariane Breidenstein führt den Leser durch einen ungesund wuchernden Garten. Sie bleibt aber nicht resignativ vor dem wachsenden Chaos der Welt stehen, deren Abbild sie beschreibt, sondern zeigt Ansätze, wie die zerstörerische Gewalt des Lebens durch Kunst eindämmbar ist. Auf Dauer will man sich darin aber nicht aufhalten. Daher bleibt zu hoffen, dass sie beim nächsten Mal Voltaires Rat berücksichtigt: Ein Garten will kultiviert sein.

FRIEDERIKE REENTS

Ariane Breidenstein: "Und nichts an mir ist freundlich". Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 2007. 140 S., geb., 14,80 [Euro].

Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main…mehr

Perlentaucher-Notiz zur Süddeutsche Zeitung-Rezension

Als "Litanei der Nichteingliederung" bezeichnet Johan Schloemann dieses Buch von Ariane Breidenstein. Er scheint sich ein wenig uneins, wie er den handlungsfreien Monolog einer jungen Frau - es handelt sich offensichtlich um eine abgebrochene Lehramtsstudentin mit postmodernem Hintergrundwissen und Essstörungen - denn nun finden soll. Die Lektüre des Buchs ist für ihn jedenfalls kein "Vergnügen". Angesichts der schonungslosen, radikalen Distanzierung der jungen Frau von ihrer Familie und ihrer "zur Schau gestellten" Verstörung wisse der Leser am Ende nicht, ob er "Respekt oder Bedauern empfinden soll". Letztlich fällt Schloemanns Besprechung allerdings doch eher kritisch aus, wenn er das Buch "allem heißen Zorn zum Trotz" als " gefriergetrocknete Instantform eines gescheiterten Bildungsromans" beurteilt.

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