Die Frau auf dem Bahnhof, ist es wirklich Ruth, die geheimnisvolle Freundin eines Mitschülers auf der Klosterschule, kaum verändert nach all den Jahren? Oder nur eine Einbildung? Zu erzählen wäre eine irritierende Liebesgeschichte. Plötzlich, unabweisbar tauchen Erinnerungsbilder auf aus einer Welt, die jahrzehntelang versunken war. Eine Eisenbahnbrücke wird sichtbar, ein Stauwehr, eine Totenwache. Zögernd tastet sich der Erinnernde zurück, vergegenwärtigt: den ersten Schultag, die strengen Regeln des Zusammenlebens im Internat, die Bösartigkeiten der Jungen, aber auch das Schweigen zwischen ihnen, die Rivalitäten und Intrigen, die Eigenarten der Lehrer, die ersten Erfahrungen mit Liebe und Liebelei. Immer wieder gehen die Erinnerungen zu Erich, dem verletzlichen Zimmergenossen von damals, der von den anderen verspottet wurde und - uneingestanden - beneidet. Das Erinnern gerät ins Stocken und setzt immer wieder neu an. Was waren das für Briefe, die Erich zu seiner Verzweiflungstat trieben? Wer schrieb sie? Und welche Rolle spielt Ruth bei allem? Immer wieder werden einzelne Motive umkreist, wie Mosaiksteine fügen sich langsam die Details zu einem Bild, wird das Unaussprechliche benennbar: Einer ist gegangen. Erich. Und Ruth? Urs Faes' Roman fragt mit bohrender Intensität nach Verantwortung und Schuld, ohne durch einfache Zuweisungen Entlastung zu gewähren.
Perlentaucher-Notiz zur FR-Rezension
Martin Luchsinger zeigt sich nachhaltig beeindruckt von Urs Faes neuen Roman, den er gleich in der Überschrift seinen bislang besten nennt. Besonders lobenswert findet Luchsinger, dass es der Autor diesmal geschafft hat, Überfrachtung zu vermeiden und sich auf das Wesentliche zu konzentrieren, ohne daraus eine Anleitung zum Handeln abzuleiten, "subtil und krass zugleich" . Die Erzählung rekonstruiert die Suche nach dem Grund für einen Selbstmord vor 40 Jahren in einem Internat. Faes lässt den Erzähler und ehemaligen Zimmergenossen Halluzinationen von des Toten Ex-Freundin haben, mit der er sich in Folge auseinandersetzen muss und schafft so "eine paradoxe Form eines Dialoges", die die Annäherung an dieses Thema erst ermöglicht. Diesen Kunstgriff, den Ich-Erzähler, offen über "Schuld und Tod" nachdenken zu lassen, findet Luchsinger sehr gelungen.
© Perlentaucher Medien GmbH
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