Ein Gefangenenlager: Die Gefangenen sind ihrer Identität beraubt, ihrer Namen. Sie sind bloß Nummern. Ihre Aufgabe ist Feldarbeit. Alles ist Eintönigkeit und Routine, bis einer von ihnen Nummer 75 eine Pistole mit vier Schuss Munition findet und die Flucht wagt. In einer knappen Prosa, in kurzen, abgerissenen Sätzen, wird eine Geschichte erzählt, die von Schuld berichtet, von der Unmöglichkeit der Sühne angesichts eines fehlenden Bewusstseins, das von den Mechanismen einer nie näher definierten Macht, eines Kollektivs ausgelöscht wird