Chaim Potoks Geschichten erzählen von den großen und kleinen Ereignissen, die ein junges Leben erschüttern können: ein Unfall, der Verlust eines geliebten Menschen oder die Geheimnisse, die sich dicht unter der Oberfläche eines heilen Familienlebens verbergen. Diese Begebenheiten stehen alle am Beginn des Erwachsenenlebens. Auf den ersten Blick sind Potoks Helden Teenager, wie sie überall in der westlichen Welt leben könnten. Doch bei näherem Hinsehen zeigt sich das Amerikanische umso deutlicher. Sechs poetische Geschichten vom Erwachsenwerden sowie Momentaufnahmen der amerikanischen Gegenwart.
Perlentaucher-Notiz zur Süddeutsche Zeitung-Rezension
Besonders beeindruckt an diesem Buch hat Siggi Seuss, wie es Chaim Potok gelingt, ganz "auf Augenhöhe" seiner Helden zu gehen und die Wirklichkeit aus deren Blickwinkel zu betrachten, "als sei es selbstverständlich, dass uns die jungen Leute als Vertraute betrachten". In seinem einzigen Jugendbuch stellt Potok zehn amerikanische Jugendliche vor, die alle auf die eine oder andere Weise unter ihrer Situation leiden und von traumatischen Erfahrungen geprägt sind. Wie sie diese überwinden, erzählt Potok laut Rezensent "unaufgeregt und ohne künstliche Dramatisierung". Seuss lobt auch die Übersetzerin Birgitt Kollmann, die durch ihre genaue Übertragung dafür sorgt, dass der Tonfall des jüdisch-amerikanischen Potok auch in der deutschen Version erhalten bleibt.
© Perlentaucher Medien GmbH
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Der Zorn, die Nähe und der Wunsch nach Berührung: Nahezu klassische Stories von Chaim Potok
Man könnte das alles kitschig nennen: Eine Handvoll Geschichten, eine trauriger als die andere, in denen ein paar Jugendliche mit ihrer Zuteilung von Bedrücktheit und Einsamkeit zu Rande zu kommen versuchen. Da ist der verschlossene Moon, Sohn aus gutem Hause, ein Meister am Schlagzeug, der bei einer Gedenkfeier für einen ermordeten pakistanischen Jungen, dessen Leben seines kurz gestreift hatte, plötzlich seine Seele freitrommelt. Da ist Isabel, die selbst an dem Tag, an dem ihre Mutter wieder heiratet, noch ihren verunglückten Vater singend durch den Garten gehen sieht und sich erst durch ein großes Weinen davon lösen kann. Da ist ein Mädchen mit Namen B. B., die zu viele Familiengeheimnisse kennt; und daß sie sie kennt, ist ebenfalls eines. Jedenfalls trägt sie schwer daran. Schließlich Zebra, der rennende Junge mit der verletzten Hand, der durch die Begegnung mit einem vietnamkriegsversehrten Künstler aus seiner Schmerzenseinsamkeit hervorgelockt wird.
Große Gefühle, Erlebnisse, die zu schwer klingen, als daß sie im Leben normaler Jugendlicher vorkommen könnten, auch viel Herz und Schmerz, der Tod immer nahe: "Dann hörte ich die Panik in meinem Herzen." Wer solche Sätze schreibt, hat keinen Platz für Selbstironie. Chaim Potok, der in diesem Sommer verstorbene amerikanische Rabbiner und Erzähler dieser Geschichten, hat für seine Erwachsenenromane den Kitsch-Vorwurf manchmal hören müssen. Für "Zebra" gilt er nicht, obwohl Potok die sechs jungen Menschen, von denen er erzählt, in ihrem ganzen Sich-selbst-ernst-Nehmen darstellt und gewähren läßt, was immer eine Gefahr für die Tränendrüse ist. Doch Potok gibt ihren Emotionen damit ein enormes spezifisches Gewicht und macht die Atmosphäre um sie herum so dicht wie dichte Nacht.
Denn sein Erzählen bleibt nüchtern und genau. Wenn die großen Gefühle hier eine starke Wirkung haben, dann wegen der kleinen Dinge, die sie begleiten. In der Erinnerung bleiben beiläufige Gesten, zögernde Bewegungen und Dinge, die man immer nur mit halbem Auge wahrnimmt: das Flattern des Beatles-Posters, als Moon voller Zorn seine Zimmertür zuschlägt. Oder sein hin und her schwingender blaugefärbter Pferdeschwanz, wenn er trommelt. Die ausgestreckte Hand des pakistanischen Jungen, der diesen Pferdeschwanz einmal anfassen möchte. Ganz durchdrungen von solchen Randvermerken ist die Titelgeschichte "Zebra", in der der Junge einen ganzen Schultag lang versucht, seine schmerzende Hand aus allem herauszuhalten. Chaim Potok protokolliert dies ebenso präzise wie ungerührt. Diese beiläufige Genauigkeit ist es, unter anderem, die alles mit Leben und Wahrhaftigkeit erfüllt. Nicht immer ist das liebenswürdig, vor allem nicht, wenn es um den Blick der Hauptpersonen auf jemanden geht, der ihnen zu nahe kommen könnte.
Sie sind Außenseiter, jeder auf seine Art. Manchmal lehnen sie sich noch ein wenig an die Erwachsenen an, aber sie wissen schon und erleben es, daß sie sich nicht auf sie verlassen können. Wie soll B. B. mit ihrem Vater weiterleben, von dem sie - und nur sie - weiß, daß er die Familie verlassen wollte? Wie soll Isabel mit ihrer Mutter weiterleben, die ihr zumutet, mit einem fremden Mann und einer seltsamen Stiefschwester die Wohnung zu teilen, während sie dort noch ihren kleinen Bruder und ihren singenden Vater sieht, die vor nicht sehr langer Zeit verunglückt sind? Und Moon: Wie soll er mit seinen wohltemperierten Eltern leben und zugleich mit diesem tiefen Zorn, der in ihm steckt? Aber sie leben weiter damit, und wie sie es tun, einsam, zerrissen, unklar und hoffnungsvoll, das hat noch selten einer so beschrieben wie Chaim Potok, in einem Jugendbuch schon gar nicht. Ein Zorn, wie Moon ihn kennt, hat zu Jugendbüchern gewöhnlich keinen Zutritt, höchstens, um schleunigst wegerklärt zu werden. Aber hier leuchtet und vibriert er - und es ist große Übersetzerkunst von Brigitt Kollmann, ihn auch im Deutschen dazu zu bringen.
Potoks Geschichten erinnern an einen anderen großen jüdischen amerikanischen Erzähler, nur sind sie sanfter. Harold Brodkey hat in seinen "Nahezu klassischen Stories" eine ähnliche Präsenz erzielt, federnd und konzentriert, wie sie in einem Operationssaal herrscht. Also auch gewissermaßen heiter.
MONIKA OSBERGHAUS
Chaim Potok: "Zebra". Geschichten aus Amerika. Aus dem Amerikanischen übersetzt von Birgitt Kollmann. Carl Hanser Verlag, München 2002. 209 S., geb., 14,90 [Euro]. Ab 12 J.
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Ein Unfall, der Verlust eines geliebten Menschen, ein neues Baby im Haus oder die plötzliche Entdeckung, dass Eltern keine Verbotsmaschinen sind, sondern Menschen mit eigenen Problemen: Chaim Potok fängt Momente des Erwachsenwerdens ein und Aspekte der amerikanischen Gegenwart. Jede der sechs Erzählungen ist eine melancholische Miniatur über das Ende der Kindheit. Potok ist sicherlich keiner von denen, die behaupten, das Leben sei einfach. Aber er gehört zu denen, die Poesie daraus machen. (Hörzu)