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Phillips Körper glühte.
Der Arzt, ein dunkelblonder Georgier, machte den schmalen Brustkorb des Hermaphroditen frei und horchte auf seine Herztöne. Kurz darauf schüttelte er den Kopf und zückte einen Spiegel, den er Phillip vor das Gesicht hielt. Er beschlug nicht.
Kiwibin übersetzte das Ergebnis der Untersuchung: »Da ist nichts mehr zu machen. Phillip ist klinisch tot.«
Im nächsten Moment setzte sich der Hermaphrodit auf. »Der Zugang ist gefunden«, sagte er und lächelte.
Als ich Phillips Hand ergriff, war seine Temperatur ganz normal. Wo mochte er gewesen sein? Was hatte er erlebt? Würden wir das je erfahren ...?
Der Arzt, ein dunkelblonder Georgier, machte den schmalen Brustkorb des Hermaphroditen frei und horchte auf seine Herztöne. Kurz darauf schüttelte er den Kopf und zückte einen Spiegel, den er Phillip vor das Gesicht hielt. Er beschlug nicht.
Kiwibin übersetzte das Ergebnis der Untersuchung: »Da ist nichts mehr zu machen. Phillip ist klinisch tot.«
Im nächsten Moment setzte sich der Hermaphrodit auf. »Der Zugang ist gefunden«, sagte er und lächelte.
Als ich Phillips Hand ergriff, war seine Temperatur ganz normal. Wo mochte er gewesen sein? Was hatte er erlebt? Würden wir das je erfahren ...?