Je suis gynecologue-obstetricienne. Je viens de feter mes quarante ans. Les vacances d'ete touchent a leur fin. Un soir ou je palpe machinalement mon sein gauche, je sens comme un petit grain de riz sous mes doigts. Insignifiant. Un kyste, certainement. Par acquit de conscience, je passe une echographie. Puis une biopsie, le 11 septembre. Le verdict tombe aussitot, c'est un cancer ! Un cancer infiltrant. Alors, tout s'enchaine : examens complementaires, qui mettent au jour un deuxieme foyer cancereux ; exerese des tumeurs et des ganglions ; ablation du sein ; chimiotherapie ; radiotherapie ; hormonotherapie ; reconstruction mammaire. Tres vite, je retire ma blouse blanche. Decouvrant l'envers du decor, je pose un regard de soignee sur le monde soignant que je croyais connaitre. Je supporte la lourdeur des traitements. Courageusement ? non, je descends au fond du puits. Je suis morte. Le cancer releve de la bombe atomique. Quiconque ne l'a pas vecu dans sa chair ne peut jauger la violence de la deflagration qui se produit chez le sujet malade. Puis, un jour, la vie reprend... Lentement.
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