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Drei Könige, eine Sieben und eine Zehn, nicht verkehrt eigentlich, Jesse hatte schon mit schlechteren Blättern gewonnen. Er blickte gelangweilt in die Runde der fünf Spieler, die mit ihm am Tisch saßen: Einer belauerte den anderen, und fünf Zuschauer belauerten alle. Es wurde gefährlich ruhig plötzlich. "Zweihundertfünfzig Dollar", sagte ein langhaariger Kerl in lederner Fransenjacke. Der struppige Bursche schob die Summe allen Ernstes in den Pot, zwei Münztürme und ein paar Scheine. Ein Verrückter! Warum zum Teufel starrte die Hälfte der Männer im Spielzimmer ständig diesen Kerl an? Und der merkte es nicht einmal! Plötzlich war es Jesse, als braute sich über dem Spieltisch ein Gewitter zusammen. Jesse McAuley hatte einen Riecher für so was, und hier roch es, verdammt noch mal, nach Pulverdampf und frischgezimmertem Sarg. "Weg." Der Mann im Frack, ein Pferdehändler aus Alabama, knallte seine Karten auf den Tisch. Der Typ mit dem vernarbten Gesicht und der abgewetzten Armeejacke neben ihm fluchte und ließ sein Blatt ebenfalls fallen. Und der schnauzbärtige Lotse von der Thomas Jefferson - er hieß Wyatt und stank nach Whisky - schoss mit feindseligen Blicken nach dem Langhaarigen in den Lederfransen, während er seine Karten auf den Stapel warf.
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