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Es war Clarks erste Lesung aus seinem neuen Roman, und er war dementsprechend aufgekratzt. Er saß auf einem erhöhten Podium hinter einem Tisch und las gerade die Stelle vor, wie Marshal Aaron Fox seine Geliebte Eliza den Klauen einer Bande von Desperados entriss, als es unter den Zuhörern unruhig wurde.
Clark hielt inne und schielte über den Rand seiner Nickelbrille hinweg.
»Achtzehn!«, rief ein blasser Mann in der ersten Reihe.
Clark starrte den Störenfried an. »Was meinen Sie mit ,achtzehn’, Mister?«
Der Blasse grinste stärker. »Ich habe mitgezählt. Ihr Marshal Fox hat bereits achtzehn Schüsse auf die Gauner abgefeuert. Aus einem Colt, ohne ein einziges Mal nachzuladen!«
Clark spürte, wie er rot anlief. »Fox hat ein - Sondermodell«, keuchte er.
Vereinzelt erklang hämisches Gelächter, und der Westernautor Nathan Clark hätte sich am liebsten in ein Mäuseloch verkrochen ...
Clark hielt inne und schielte über den Rand seiner Nickelbrille hinweg.
»Achtzehn!«, rief ein blasser Mann in der ersten Reihe.
Clark starrte den Störenfried an. »Was meinen Sie mit ,achtzehn’, Mister?«
Der Blasse grinste stärker. »Ich habe mitgezählt. Ihr Marshal Fox hat bereits achtzehn Schüsse auf die Gauner abgefeuert. Aus einem Colt, ohne ein einziges Mal nachzuladen!«
Clark spürte, wie er rot anlief. »Fox hat ein - Sondermodell«, keuchte er.
Vereinzelt erklang hämisches Gelächter, und der Westernautor Nathan Clark hätte sich am liebsten in ein Mäuseloch verkrochen ...