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Fünf Indianer haben das Lager umstellt. Einer für jede der weißen Frauen. Der Treckführer ist bereits tot. Liegt ausgestreckt neben dem Feuer, über dem noch immer ein Kochtopf dampft. Wahrscheinlich dachte er gerade ans Abendessen, als die Kugel ihn unvermittelt traf. Ein schöner, schneller Tod. Schöner und schneller als das, was den fünf Frauen bevorsteht, wenn die Roten ihr Ziel erreichen ...
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