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Dieser Band enthält folgende Krimis:
Franklin Donovan: Trevellian und Jennifers letzter Job
Franklin Donovan: Trevellian jagt das Bernsteinzimmer
Alfred Bekker: Grotjahn und der Spielkartenmörder
Pete Hackett: Trevellian und die Tage des Hasses
Earl Warren: Bount Reiniger und die Millionenmacher
Der Mann schwankte.
Die Passanten gingen achtlos an ihm vorbei. Seit Bürgermeister Rudolph Giuliani für Ordnung in New York sorgt, sieht man nur noch selten Betrunkene oder Rauschgiftsüchtige mitten in Manhattan. Vorkommen kann es trotzdem immer noch.
Mühsam setzte der Mann einen Fuß vor den anderen. Überquerte die Federal Plaza. Er steuerte ein bestimmtes Gebäude an. Das 40stöckige Hochhaus mit der Nummer 26. Der Sitz des New Yorker FBI Field Office.
Der Mann stemmte sich durch die Drehtür im Erdgeschoß. Zwei Schritte konnte er noch hinter sich bringen. Dann versagten ihm die Beine den Dienst. Schwer schlug sein Körper auf den blank gebohnerten Fußboden.
Ein Angestellter eilte herbei. »Ist Ihnen schlecht, Sir?«
Die Augen des Mannes waren blutunterlaufen.
»Mr. McKee…«, krächzte er mit einem starken slawischen Akzent. »Bitte… zu Mr. McKee…« Dabei krümmte sich sein Körper zusammen, offenbar vori fürchterlichen Krämpfen geschüttelt.
Der Notarzt konnte nur noch den Tod feststellen.
Franklin Donovan: Trevellian und Jennifers letzter Job
Franklin Donovan: Trevellian jagt das Bernsteinzimmer
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Der Mann schwankte.
Die Passanten gingen achtlos an ihm vorbei. Seit Bürgermeister Rudolph Giuliani für Ordnung in New York sorgt, sieht man nur noch selten Betrunkene oder Rauschgiftsüchtige mitten in Manhattan. Vorkommen kann es trotzdem immer noch.
Mühsam setzte der Mann einen Fuß vor den anderen. Überquerte die Federal Plaza. Er steuerte ein bestimmtes Gebäude an. Das 40stöckige Hochhaus mit der Nummer 26. Der Sitz des New Yorker FBI Field Office.
Der Mann stemmte sich durch die Drehtür im Erdgeschoß. Zwei Schritte konnte er noch hinter sich bringen. Dann versagten ihm die Beine den Dienst. Schwer schlug sein Körper auf den blank gebohnerten Fußboden.
Ein Angestellter eilte herbei. »Ist Ihnen schlecht, Sir?«
Die Augen des Mannes waren blutunterlaufen.
»Mr. McKee…«, krächzte er mit einem starken slawischen Akzent. »Bitte… zu Mr. McKee…« Dabei krümmte sich sein Körper zusammen, offenbar vori fürchterlichen Krämpfen geschüttelt.
Der Notarzt konnte nur noch den Tod feststellen.
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