Alguna madrugada de pretéritos fantasmas desperté con la certeza de que estaba fragmentada. Rota. Yo había sido -y por demanda de mis actos- una mujer rota. Se me perdonarán los tiempos y los verbos lapidarios si aclaro que un fragmento de mí me observaba desde el tipeado y a los pies de aquella cama. Gritar fue un acto de audacia inasible como la voz de ella que fue mía; llorar fue, acaso, otro. Desde entonces y su cuerpo sobre el mío con el índice siniestro derramado sobre esta frente, fui lo que quiso decir enmascarada tras el aura insensata de un whisky doble y sin hielo: él no me amó, pero quizás nosotras tampoco lo quisimos en esta pieza tras pieza de la estructura imperfecta y fascinada, con el mismo ritmo y siempre a tiempo, que debe permanecer a flote para otros, sólo y siempre para otros, como esta falsa promesa de continuidad.
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