Brume sur Lisbonne, la nuit. Rampe le long des quais. Le fleuve est en rut. Femmes en reptation, femmes d'eau, toutes belles de gelatine irisee, meduses, ampliation repli comme une danse immobile, lascive et floue. Douze nouvelles, de l'autre cote du Tage. Le quotidien d'un Portugal apparemment realiste, mais insensiblement cet univers bascule vers l'etrange. On est conduit, au travers de ces recits, dans une errance sans boussole entre humour et horreur panique.
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