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Der Opiumkönig von Nevada war ein Mann mit dem wohlklingenden Namen William J. Butler. Er hatte in Übersee mit einer Import-Export-Company ein Vermögen gemacht, sich eine Ranch im grasreichen Ruby Valley gekauft und eine junge Chinesin geheiratet. Er war ein alter Dreckskerl, dem man besser nicht über den Weg traute.
Eines Tages war es um Butler geschehen. Er hing tot über einem seiner Ranchzäune, blutete wie ein Schwein und roch nach dem Marzipan, das er stets in der Jackentasche mit sich herumtrug. Er hätte einem leidtun können, wären nicht die Hunderte Morphiumflaschen gewesen, mit denen er Menschen ins Verderben getrieben hatte.
Die Fliegen umschwirrten den Opiumkönig, der sein Geheimnis mit ins Grab nehmen würde ...
Eines Tages war es um Butler geschehen. Er hing tot über einem seiner Ranchzäune, blutete wie ein Schwein und roch nach dem Marzipan, das er stets in der Jackentasche mit sich herumtrug. Er hätte einem leidtun können, wären nicht die Hunderte Morphiumflaschen gewesen, mit denen er Menschen ins Verderben getrieben hatte.
Die Fliegen umschwirrten den Opiumkönig, der sein Geheimnis mit ins Grab nehmen würde ...