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Über den silbernen Strom des Red River hatte sich finstere Nacht gesenkt. Die Pinienwipfel waren zu gespenstischen Scherenschnitten erstarrt, die mit fingergleichen Ästen nach dem gegenüberliegenden Ufer griffen. Die Büffel standen in Gruppen zu sechs oder sieben Tieren im Unterholz.
"Seid still", flüsterte Jess Hovey und hob die Winchester. "Die verfluchten Biester stehen so nah bei uns, dass wir sie fast mit Händen greifen können!"
Seine Männer hatten die Bisons tagelang durch die Wälder verfolgt. Sie hatten in Schluchten und Felsnischen campiert, sich den Proviant geteilt und einander gegenseitig die Munition abgezählt. Sie hatten sich diesen Triumph sauer verdient.
"Knallen wir die Viecher ab?", zischte Steve Neil und starrte Hovey durch die Dunkelheit an. Seine Augäpfel glänzten im Mondlicht wie Glas. "Es wird Zeit, Boss. Es wird Zeit."
"Nein", sagte Hovey. "Wir legen Feuer."
"Seid still", flüsterte Jess Hovey und hob die Winchester. "Die verfluchten Biester stehen so nah bei uns, dass wir sie fast mit Händen greifen können!"
Seine Männer hatten die Bisons tagelang durch die Wälder verfolgt. Sie hatten in Schluchten und Felsnischen campiert, sich den Proviant geteilt und einander gegenseitig die Munition abgezählt. Sie hatten sich diesen Triumph sauer verdient.
"Knallen wir die Viecher ab?", zischte Steve Neil und starrte Hovey durch die Dunkelheit an. Seine Augäpfel glänzten im Mondlicht wie Glas. "Es wird Zeit, Boss. Es wird Zeit."
"Nein", sagte Hovey. "Wir legen Feuer."