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La pioggia violenta di quei giorni aveva formato in alcuni momenti muri impenetrabili alla vista. Torrenti colmi di terra erano nati spontaneamente ovunque scavando profondi solchi lungo tutte le rive e le colline. Frane e smottamenti avevano bloccato accessi e strade, alcune case erano rimaste isolate. Alcuni cimiteri invasi dall’acqua avevano rigettato le bare dai loro alvei per il riposo eterno. In quei lunghi giorni di temporali e inondazioni il maresciallo Bresso aveva organizzato i suoi carabinieri forestali, gestito i volontari e coordinato gli interventi della protezione civile. Aveva solo un vago ricordo delle poche ore di sonno rubate alle chiamate di quella mattina e di certo non sapeva più cosa significasse essere asciutti. Ora indossava l’ultima tuta da lavoro che c’era in caserma, di almeno due taglie più grossa di lei, e gli anfibi che trascinavano come minimo due chili di fango ciascuno. Era stremata. Non riusciva più ad andare avanti, si sedette sul predellino del Rover di servizio e si assopì. Di colpo un boato. Un rumore sordo seguito da alcune urla. Aprì gli occhi e le si mozzò il fiato.