Ce que fut Malika : la maitresse des vertiges. Un fil de neige entre les nuits, dans la spirale du poeme : etoiles, eclatement, voyelles, disparition. Un rivage brulait son couteau versatile a l'envers des blessures. Parce que ce fut, au bout des moles, un impossible aimer. La peur de vivre encore au risque des marees. Il reste un sablier, celui de l'ecriture, a renverser toujours dans l'inachevement vertical du printemps.
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