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Nervature
Con calma decantano queste linee
sulla pagina, ossa di memoria,
solchi della carta.
Lentezza, eredità nascosta,
ritrovata solo nei brevi momenti
in cui smarrita l’attenzione verso
le effimere concretezze, altra memoria,
alta, ci distoglie.
Niente mi è familiare a quest’ora
un soffio d’aria lieve passa attraverso
lo spiraglio della porta socchiusa.
È ancora buio, le cose appannate nel sonno, appena visibili,
sono scorie, residui del giorno prima,
sono ritagli di memoria che alla memoria
obliquamente si aggrappano,
forme ancora confuse restituiscono
e respingono la continuità dei giorni.
Nel giardino invece, dove la pianta
si fa stelo e poi radice,
dove nasconde la forma intrinseca
che la regge,
e volge le nervature verso
la terra consapevole,
Con calma decantano queste linee
sulla pagina, ossa di memoria,
solchi della carta.
Lentezza, eredità nascosta,
ritrovata solo nei brevi momenti
in cui smarrita l’attenzione verso
le effimere concretezze, altra memoria,
alta, ci distoglie.
Niente mi è familiare a quest’ora
un soffio d’aria lieve passa attraverso
lo spiraglio della porta socchiusa.
È ancora buio, le cose appannate nel sonno, appena visibili,
sono scorie, residui del giorno prima,
sono ritagli di memoria che alla memoria
obliquamente si aggrappano,
forme ancora confuse restituiscono
e respingono la continuità dei giorni.
Nel giardino invece, dove la pianta
si fa stelo e poi radice,
dove nasconde la forma intrinseca
che la regge,
e volge le nervature verso
la terra consapevole,