Nervature Con calma decantano queste linee sulla pagina, ossa di memoria, solchi della carta. Lentezza, eredità nascosta, ritrovata solo nei brevi momenti in cui smarrita l'attenzione verso le effimere concretezze, altra memoria, alta, ci distoglie. Niente mi è familiare a quest'ora un soffio d'aria lieve passa attraverso lo spiraglio della porta socchiusa. È ancora buio, le cose appannate nel sonno, appena visibili, sono scorie, residui del giorno prima, sono ritagli di memoria che alla memoria obliquamente si aggrappano, forme ancora confuse restituiscono e respingono la continuità dei giorni. Nel giardino invece, dove la pianta si fa stelo e poi radice, dove nasconde la forma intrinseca che la regge, e volge le nervature verso la terra consapevole,
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