"Sim, Inácio de Gouveia em verdade não tinha razões para se queixar da existência. (...) Não haveria mãos enastradas nem lábios para morder, nem afetos ou amores uma multidão de insignificâncias violetas, risonhas, carinhosas. Mas, a compensá-las, havia grandes maços de jornais, os volumes sagrados da sua biblioteca, e, sobretudo, as suas obras ah! as suas obras"
"Uma noite, casualmente, [Inácio] encontrara-se num pequeno teatro vermelho para Montmartre, bocejando o seu tédio. (...) entre as intérpretes da revista idiota, os seus olhos fixaram-se numa dançarina meia nua esplêndida, duma beleza enclavinhada: corpo agreste, musculoso, seios oscilantes, pequenos e esguios" e Inácio apaixonou-se.
Também "Étienne Dalembert, incerto comediógrafo e jovem ator mais incerto que [Inácio] mal conhecia", se deixa fascinar pela mesma bailarina. E é este sentimento comum, que os deveria afastar
"Uma noite, casualmente, [Inácio] encontrara-se num pequeno teatro vermelho para Montmartre, bocejando o seu tédio. (...) entre as intérpretes da revista idiota, os seus olhos fixaram-se numa dançarina meia nua esplêndida, duma beleza enclavinhada: corpo agreste, musculoso, seios oscilantes, pequenos e esguios" e Inácio apaixonou-se.
Também "Étienne Dalembert, incerto comediógrafo e jovem ator mais incerto que [Inácio] mal conhecia", se deixa fascinar pela mesma bailarina. E é este sentimento comum, que os deveria afastar
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