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Er ließ den Revolverschaft in seiner Hosentasche los. Nur für wenige Sekunden. Seine Hand war schweißfeucht. Im Gehen wischte er sie an seinem Jackett ab, dann umfasste er wieder die Waffe. Hart, entschlossen, beinahe brutal.
"Ich werde es dir besorgen", murmelte er. "Und es wird dir schlecht bekommen, Fatso!" In Gedanken hatte er Ernie Pyle, den Schatzmeister der Cosa Nostra, immer nur Fatso genannt. Schon das grenzte an Selbstmord. Aber heute würde er ihm diesen Namen ins Gesicht schreien - und dann ...
Dann kamen Phil und ich.
"Ich werde es dir besorgen", murmelte er. "Und es wird dir schlecht bekommen, Fatso!" In Gedanken hatte er Ernie Pyle, den Schatzmeister der Cosa Nostra, immer nur Fatso genannt. Schon das grenzte an Selbstmord. Aber heute würde er ihm diesen Namen ins Gesicht schreien - und dann ...
Dann kamen Phil und ich.
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