Maman, je pars, tu ne dois pas pleurer, je mourrai peut-etre au large de la Sicile entre deux rangees de barbeles, salete de frontiere. Si ma traversee est reussie, tu apprendras a sourire, a ne plus pleurer. Je te le jure, je te le promets. Ami, si tu me lis, tu vas peut-etre trouver ma chronique un peu pleurnicharde... Ce n'est que le brouillard diffus d'un racisme ordinaire, une ambiance, enracinee dans la societe francaise, dans la vie de tous les jours.
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