Thomas Melle

Das leichte Leben (Restauflage)

Roman. 480 Min.. Lesung. Ungekürzte Ausgabe
Gesprochen:Lagerpusch, Ole

• MP3-CD

Produktbeschreibung

Jan und Kathrin hatten mal alles, ihr leichtes Leben ließ sie schweben durch eine Welt, die dem schönen Paar vor allem wohlgesonnen war. Doch dieser Zustand ist ihnen abhanden gekommen. Zu schnell verändert sich die Welt um sie herum und sie selbst fühlen nur Stillstand, sind gefangen in den Konventionen der Ehe und des bürgerlichen Lebens. Kathrin war mal eine gehypte Schriftstellerin, heute fristet sie ihr Dasein als Aushilfslehrerin und versucht sich bei einer Sexparty wieder zu spüren. Jan, ein berühmter TV-Journalist, wird geplagt von einem anonymen Erpresser, der Nacktfotos von ihm als Internatsschüler verschickt. Während ihr Mann panisch fürchtet, dass sein schreckliches Geheimnis ans Licht kommen könnte, begehrt Kathrin ausgerechnet den wunderschönen und mysteriösen Freund ihrer Tochter Lale, der dazu noch ihr Schüler ist.

Nach seinem großen autofiktionalen Roman Die Welt im Rücken, der auf der Shortlist des Deutschen Buchpreises stand und in 22 Sprachen übersetzt wurde, liefert Thomas Melle mit seinem neuen Roman eine literarische Bestandsaufnahme einer Gesellschaft getrieben von Sehnsucht, eben nach dem leichten Leben.

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Produktdetails

• Verlag: Roof Music; Tacheles!
• Gesamtlaufzeit: 480 Min.
• Erscheinungstermin: September 2022
• Sprache: Deutsch
• ISBN-13: 9783864847844
• Artikelnr.: 70945983

Autorenporträt

Thomas Melle, 1975 geboren, studierte Vergleichende Literaturwissenschaft und Philosophie in Tübingen, Austin (Texas) und Berlin. Er ist Autor vielgespielter Theaterstücke und übersetzte u.a. William T. Vollmann und Quentin Tarantino ins Deutsche. Sein Debütroman Sickster (2011) war für den Deutschen Buchpreis nominiert und wurde mit dem Franz-Hessel-Preis ausgezeichnet. 2014 folgte der Roman 3000 Euro, 2016 Die Welt im Rücken, die beide auf der Shortlist für den Deutschen Buchpreis standen. Die Welt im Rücken wurde zudem in 22 Sprachen übersetzt. Thomas Melle lebt in Berlin. Ole Lagerpusch studierte 2002 bis 2006 an der Hochschule für Schauspielkunst Ernst Busch Berlin. Engagements an mehreren Theatern u. a. Thalia Theater Hamburg, Deutsches Theater Berlin und Burgtheater Wien. Zudem zahlreiche Film- und Fernsehrollen u. a. in Die Einzelteile der Liebe , Regie Miriam Bliese. Für tacheles! hat er schon mehrere Hörbücher eingelesen, so auch Das leichte Leben von Thomas Melle und Indigo von Clemens J. Setz.

© Dagmar Morath

Rezensionen

Verfall einer Idee von Familie
Manisch sexuell, enttäuschend konventionell: Thomas Melles neuer Roman "Das leichte Leben"

Schon wieder Familienkatastrophen?" Das sagt nicht (nur) der Rezensent, sondern die Hauptfigur von Thomas Melles neuem Roman, Jan Drescher, ein halbprominenter Fernsehmoderator, der ein Boulevardmagazin verantwortet, sich aber eigentlich als seriöser Kulturjournalist versteht. Kaum etwas ödet ihn so sehr an wie Theatervorstellungen, die er "gekünstelt" nennt: "Immer sitzen sie da und sind steif und glücklich, dann saufen sie, dann passiert irgendeine Katastrophe und es tanzen irgendwelche Gespenster der Vergangenheit, und schließlich zerfleischen sie sich wie Zombies." Das - und vielleicht steckt darin schon der Melle-Schalk, diese unerbittliche Selbsterkenntnis -, das also ist eine ziemlich treffende Beschreibung der Handlung des vorliegenden Romans.

Öde ist das alles nicht, eher rasant, lautstark, ungefiltert, obszön, tragisch, hier und da witzig, vor allem aber schmerzironisch, hauptstädtisch mithin irgendwie, aber leider doch auch (da wirkt der selbstreflexive Abwehrzauber nicht) gekünstelt. Kalkuliert. Behauptet. Als wäre ein Plan zu erfüllen gewesen. Alle Figuren, so gegenwartsanalytisch sie sich geben - neben Jan stehen vor allem seine Ehefrau Kathrin, ein zur Lehrerin mutiertes One-Hit-Literaturwunder, sowie der von Kathrin ungehörig begehrte Schüler-Beau Keanu im Fokus -, wirken zusammengesetzt aus urbanen Lifestyle-Klischees. Was das Leben dieser Figuren, das sie sich als "leichtes" vorgestellt hatten, beschwert und herabzieht, ist ein lange zurückliegender Missbrauchskontext sowie eine recht gewöhnliche Midlife-Krise. Die Dreschers: einst "Szenepaar" auf Koks, dann glückliche Kleinfamilie (zwei Kinder, Lale und Severin), jetzt ein Konglomerat aus falschen Beteuerungen und unerfülltem Begehren.

Die Leser sehen nicht nur dem Verfall einer Familie zu, sondern dem Verfall einer neobürgerlichen Idee von Familie. Gescheitert am modernen Individualismus. Und doch erreicht "Das leichte Leben" nie die erzählerische Intensität und emotionale Wucht des vorangegangenen Buchs, des zum Weltbestseller avancierten Selbsterforschungsmemoirs "Die Welt im Rücken" (2016), in dem sich Melle, damals noch Rowohlt-Autor, seiner zuvor bereits mehrfach literarisch verarbeiteten bipolaren Störung rückhaltlos stellte, aber das in einer so elaborierten sprachlichen Form und Verdichtung tat, dass da jemand vor den Augen der bass erstaunten Leserschaft die Kontrolle über den Wahn zu gewinnen schien. Freilich gibt der Wahn so leicht nicht auf. Es folgte ein abermaliger Absturz in die Manie, dann in die Depression, die laut Melle eben erst abgeklungen ist.

Trotzdem blieb dem Autor genug Zeit, einen großen Roman fertigzustellen. Inhaltlich knüpft der an das Theaterstück "Bilder von uns" (2016) an, das Jans Geschichte als Nukleus bereits enthielt. Mit seinem Velvet-Underground-Motto - "Watch out, the world's behind you" - deutet das Buch dezent an, dass auch sein Personal die Welt im Rücken hat. Denn obwohl diesmal kein direktes Alter Ego des Autors auftaucht, anders als in "Sickster" und "3000 Euro", teilen die Figuren manche Erfahrungen mit ihm. So fragt sich der Außenseiter Keanu ("gelähmt, zugetackert, geknebelt und getapet"), warum er nicht einfach dazugehören kann. Und auch Melle hat eine katholische Schule besucht, die später als Ort des Missbrauchs enttarnt wurde. Im Roman erreichen Jan anrüchige Kinderfotos von ihm selbst, begleitet von der Forderung, endlich aktiv zu werden. Bravourös gelingt es, die Verunsicherung des Helden nachvollziehbar zu machen, seine sich bis zum Exzess steigernde Verdrängung der Übergriffe durch einen Pater. So unterschreibt Jan gar eine Solidaritätserklärung für das Internat, nur um sich nicht als Opfer sehen zu müssen. Da hat er die Bodenhaftung längst verloren.

Zu Beginn des Romans scheint die Welt der Dreschers noch in Ordnung zu sein, zumindest die Fassade steht und leuchtet. Jan erklimmt soeben den Höhepunkt seiner Karriere. Die Entfremdung in der Ehe aber schreitet längst voran. Jans Gattin, ebenso neidisch wie schnippisch, verachtet ihn insgeheim längst. Er hat dafür ein Auge auf die junge Mitarbeiterin "Johanna (oder Jasmin?)" geworfen. So fade wie dieser Prospekt - Frau und Mann der oberen Mittelschicht gefangen in einer erlahmten Erfolgsehe - ist auch Kathrins panisch sexueller Ausbruchsversuch. Auf einer privaten Sexparty gibt sie sich mehreren Männern hin ("Ich Hündin!"), lebt eine Freiheitsphantasie aus, um danach von Krankheitsängsten geplagt zu werden. Und doch steigt sie in diesem Moment zur Herrin ihrer Lüste auf, wird manisch sexuell. Viele Pornos werden konsumiert in diesem Buch, viel wird masturbiert, viel vorgestellt, viel gevögelt. Und ja, Melle kann Sex so beschreiben, dass es nie peinlich oder langweilig wird, aber eine ganze Handlung trägt das noch lange nicht, sondern wirkt irgendwann nur noch obsessiv, weil aus all der Verausgabung inhaltlich nichts folgt.

Das ahnt natürlich auch der Autor. Deshalb vermutlich hat er als Inkarnation des Begehrens diese leicht unwirklich scheinende Figur eingeführt: Keanu, fremdländisch, schön wie die Sünde, Objekt wie Subjekt der Begierde (er selbst begehrt Lale und Kathrin). Keanu steht einerseits für die anmutige Unschuld (Kathrin kommt gleich der "Dornauszieher" in den Sinn), andererseits für reine Gefahr. Er soll mit zugerichteten Videos im Netz bereits ein Mädchen in den Selbstmord getrieben haben. In ihm rumort die dunkle Wut der Unterschicht. Sex erscheint ihm als "feindliche Übernahme", nicht als Vereinigung. Dass die Welt für ihn dabei so etwas wie ein Computerspiel mit verschiedenen Leveln ist, eine Simulation also (was die umständlich erklärte "Matrix"-Provenienz seines Namens zusätzlich verdeutlicht), das ist eine erstaunlich abgegriffene Metaphorik. Bestenfalls Neunzigerjahre.

Mit der Anziehung zwischen "Lolitus" Keanu und Kathrin steht Jans Päderastie-Erfahrung also ein romantisch, schließlich sogar kitschig verbrämtes Spiegelmotiv mit Nabokov-Anleihen gegenüber, das sich einer klaren Aussage verweigert, aber wohl zeigen soll, dass auch auf diesem Feld die Dinge komplexer sind, als es in eine Boulevard-Schlagzeile passt. Kathrin will ihr Begehren auch noch in einem Buch verarbeiten, was das Anstücken einiger Literaturbetriebsszenen erlaubt. Aber auch die bleiben seltsam anämisch. Der Verleger lädt Kathrin zum Sex ein; das Buch wird nie erscheinen.

Es finden sich gestochen scharfe Beobachtungen in diesem Roman, etwa über die Befriedigung, die das Geräusch des Zigarettenziehens früher auslöste: "ein lautstarkes Ratschen . . ., dessen Negativ nach der Entnahme der Packung, wenn man die Metall-Schublade wieder in den Schacht des Automaten wuchtete, den akustischen Vorgang komplettierte". Wortgewaltig wirken manche Introspektionen: "er mochte, wie wahrscheinlich die halbe Welt, den Ausdruck 'freie Radikale', machte ihn sich zu eigen; im Unterschied zur halben Welt aber wusste er von Wikipedia, dass diese Molekülfragmente . . . immer nur zur Alterung und Auslöschung eines Systems beitrugen. Das gefiel ihm." Und in einigen Passagen rund um die Tochter Lale läuft der Autor kurz zu großer Form auf.

Doch die bedrückend konventionelle Zentralhandlung mit ihren blass bleibenden, selbstbezogenen Figuren (nicht einmal Zombies), für deren Allerweltsprobleme, triviale Ausflüchte und hölzerne Dialoge - alles so ausgedacht wie aktualitätsbeflissen wirkend - das Interesse der Leser bis zum Schluss überschaubar bleiben dürfte, gibt Melles aufregendem Talent zum freien, radikalen, entrückt rauschhaften Erzählen einfach keinen Raum. Er sitzt hier ebenso in einem Käfig wie seine erschöpften Figuren, und es bleibt zu wünschen, dass er diesen bald sprengt. OLIVER JUNGEN

Thomas Melle:

"Das leichte Leben". Roman.

Kiepenheuer & Witsch, Köln 2022. 344 S., geb., 24,- Euro.

Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main

Perlentaucher-Notiz zur TAZ-Rezension

Rezensent Helmut Böttiger bekommt mit Thomas Melles neuem Roman "Das leichte Leben" einen Einblick in die "narzisstische Medien- und Kulturszene". Der Autor erzählt von dem erfolgreichen Redakteur Jan und seiner als Schriftstellerin gescheiterten Ehefrau Kathrin, beide etwa Mitte vierzig, und deren Lebenskrisen, die sie auf verschiedene Arten und Weisen zu überwinden versuchen - Jan wird mit dem erlittenen Missbrauch erpresst, Kathrin besucht muss der Versuchung widerstehen, eine Affäre mit dem jungen, rätselhaften Freund ihrer Tochter zu beginnen, offenbart uns Böttiger. Der Rezensent liest diesen Plot-getrieben Roman nicht unbedingt als Gesellschaftskritik, sondern als einen Blick unter der Oberfläche. Die Dialoge findet Böttiger pointenreich und authentisch, nur der Schluss irritiert ihn.

© Perlentaucher Medien GmbH

Frankfurter Allgemeine Zeitung | Besprechung von 22.09.2022

Verfall einer Idee von Familie
Manisch sexuell, enttäuschend konventionell: Thomas Melles neuer Roman "Das leichte Leben"

Schon wieder Familienkatastrophen?" Das sagt nicht (nur) der Rezensent, sondern die Hauptfigur von Thomas Melles neuem Roman, Jan Drescher, ein halbprominenter Fernsehmoderator, der ein Boulevardmagazin verantwortet, sich aber eigentlich als seriöser Kulturjournalist versteht. Kaum etwas ödet ihn so sehr an wie Theatervorstellungen, die er "gekünstelt" nennt: "Immer sitzen sie da und sind steif und glücklich, dann saufen sie, dann passiert irgendeine Katastrophe und es tanzen irgendwelche Gespenster der Vergangenheit, und schließlich zerfleischen sie sich wie Zombies." Das - und vielleicht steckt darin schon der Melle-Schalk, diese unerbittliche Selbsterkenntnis -, das also ist eine ziemlich treffende Beschreibung der Handlung des vorliegenden Romans.

Öde ist das alles nicht, eher rasant, lautstark, ungefiltert, obszön, tragisch, hier und da witzig, vor allem aber schmerzironisch, hauptstädtisch mithin irgendwie, aber leider doch auch (da wirkt der selbstreflexive Abwehrzauber nicht) gekünstelt. Kalkuliert. Behauptet. Als wäre ein Plan zu erfüllen gewesen. Alle Figuren, so gegenwartsanalytisch sie sich geben - neben Jan stehen vor allem seine Ehefrau Kathrin, ein zur Lehrerin mutiertes One-Hit-Literaturwunder, sowie der von Kathrin ungehörig begehrte Schüler-Beau Keanu im Fokus -, wirken zusammengesetzt aus urbanen Lifestyle-Klischees. Was das Leben dieser Figuren, das sie sich als "leichtes" vorgestellt hatten, beschwert und herabzieht, ist ein lange zurückliegender Missbrauchskontext sowie eine recht gewöhnliche Midlife-Krise. Die Dreschers: einst "Szenepaar" auf Koks, dann glückliche Kleinfamilie (zwei Kinder, Lale und Severin), jetzt ein Konglomerat aus falschen Beteuerungen und unerfülltem Begehren.

Die Leser sehen nicht nur dem Verfall einer Familie zu, sondern dem Verfall einer neobürgerlichen Idee von Familie. Gescheitert am modernen Individualismus. Und doch erreicht "Das leichte Leben" nie die erzählerische Intensität und emotionale Wucht des vorangegangenen Buchs, des zum Weltbestseller avancierten Selbsterforschungsmemoirs "Die Welt im Rücken" (2016), in dem sich Melle, damals noch Rowohlt-Autor, seiner zuvor bereits mehrfach literarisch verarbeiteten bipolaren Störung rückhaltlos stellte, aber das in einer so elaborierten sprachlichen Form und Verdichtung tat, dass da jemand vor den Augen der bass erstaunten Leserschaft die Kontrolle über den Wahn zu gewinnen schien. Freilich gibt der Wahn so leicht nicht auf. Es folgte ein abermaliger Absturz in die Manie, dann in die Depression, die laut Melle eben erst abgeklungen ist.

Trotzdem blieb dem Autor genug Zeit, einen großen Roman fertigzustellen. Inhaltlich knüpft der an das Theaterstück "Bilder von uns" (2016) an, das Jans Geschichte als Nukleus bereits enthielt. Mit seinem Velvet-Underground-Motto - "Watch out, the world's behind you" - deutet das Buch dezent an, dass auch sein Personal die Welt im Rücken hat. Denn obwohl diesmal kein direktes Alter Ego des Autors auftaucht, anders als in "Sickster" und "3000 Euro", teilen die Figuren manche Erfahrungen mit ihm. So fragt sich der Außenseiter Keanu ("gelähmt, zugetackert, geknebelt und getapet"), warum er nicht einfach dazugehören kann. Und auch Melle hat eine katholische Schule besucht, die später als Ort des Missbrauchs enttarnt wurde. Im Roman erreichen Jan anrüchige Kinderfotos von ihm selbst, begleitet von der Forderung, endlich aktiv zu werden. Bravourös gelingt es, die Verunsicherung des Helden nachvollziehbar zu machen, seine sich bis zum Exzess steigernde Verdrängung der Übergriffe durch einen Pater. So unterschreibt Jan gar eine Solidaritätserklärung für das Internat, nur um sich nicht als Opfer sehen zu müssen. Da hat er die Bodenhaftung längst verloren.

Zu Beginn des Romans scheint die Welt der Dreschers noch in Ordnung zu sein, zumindest die Fassade steht und leuchtet. Jan erklimmt soeben den Höhepunkt seiner Karriere. Die Entfremdung in der Ehe aber schreitet längst voran. Jans Gattin, ebenso neidisch wie schnippisch, verachtet ihn insgeheim längst. Er hat dafür ein Auge auf die junge Mitarbeiterin "Johanna (oder Jasmin?)" geworfen. So fade wie dieser Prospekt - Frau und Mann der oberen Mittelschicht gefangen in einer erlahmten Erfolgsehe - ist auch Kathrins panisch sexueller Ausbruchsversuch. Auf einer privaten Sexparty gibt sie sich mehreren Männern hin ("Ich Hündin!"), lebt eine Freiheitsphantasie aus, um danach von Krankheitsängsten geplagt zu werden. Und doch steigt sie in diesem Moment zur Herrin ihrer Lüste auf, wird manisch sexuell. Viele Pornos werden konsumiert in diesem Buch, viel wird masturbiert, viel vorgestellt, viel gevögelt. Und ja, Melle kann Sex so beschreiben, dass es nie peinlich oder langweilig wird, aber eine ganze Handlung trägt das noch lange nicht, sondern wirkt irgendwann nur noch obsessiv, weil aus all der Verausgabung inhaltlich nichts folgt.

Das ahnt natürlich auch der Autor. Deshalb vermutlich hat er als Inkarnation des Begehrens diese leicht unwirklich scheinende Figur eingeführt: Keanu, fremdländisch, schön wie die Sünde, Objekt wie Subjekt der Begierde (er selbst begehrt Lale und Kathrin). Keanu steht einerseits für die anmutige Unschuld (Kathrin kommt gleich der "Dornauszieher" in den Sinn), andererseits für reine Gefahr. Er soll mit zugerichteten Videos im Netz bereits ein Mädchen in den Selbstmord getrieben haben. In ihm rumort die dunkle Wut der Unterschicht. Sex erscheint ihm als "feindliche Übernahme", nicht als Vereinigung. Dass die Welt für ihn dabei so etwas wie ein Computerspiel mit verschiedenen Leveln ist, eine Simulation also (was die umständlich erklärte "Matrix"-Provenienz seines Namens zusätzlich verdeutlicht), das ist eine erstaunlich abgegriffene Metaphorik. Bestenfalls Neunzigerjahre.

Mit der Anziehung zwischen "Lolitus" Keanu und Kathrin steht Jans Päderastie-Erfahrung also ein romantisch, schließlich sogar kitschig verbrämtes Spiegelmotiv mit Nabokov-Anleihen gegenüber, das sich einer klaren Aussage verweigert, aber wohl zeigen soll, dass auch auf diesem Feld die Dinge komplexer sind, als es in eine Boulevard-Schlagzeile passt. Kathrin will ihr Begehren auch noch in einem Buch verarbeiten, was das Anstücken einiger Literaturbetriebsszenen erlaubt. Aber auch die bleiben seltsam anämisch. Der Verleger lädt Kathrin zum Sex ein; das Buch wird nie erscheinen.

Es finden sich gestochen scharfe Beobachtungen in diesem Roman, etwa über die Befriedigung, die das Geräusch des Zigarettenziehens früher auslöste: "ein lautstarkes Ratschen . . ., dessen Negativ nach der Entnahme der Packung, wenn man die Metall-Schublade wieder in den Schacht des Automaten wuchtete, den akustischen Vorgang komplettierte". Wortgewaltig wirken manche Introspektionen: "er mochte, wie wahrscheinlich die halbe Welt, den Ausdruck 'freie Radikale', machte ihn sich zu eigen; im Unterschied zur halben Welt aber wusste er von Wikipedia, dass diese Molekülfragmente . . . immer nur zur Alterung und Auslöschung eines Systems beitrugen. Das gefiel ihm." Und in einigen Passagen rund um die Tochter Lale läuft der Autor kurz zu großer Form auf.

Doch die bedrückend konventionelle Zentralhandlung mit ihren blass bleibenden, selbstbezogenen Figuren (nicht einmal Zombies), für deren Allerweltsprobleme, triviale Ausflüchte und hölzerne Dialoge - alles so ausgedacht wie aktualitätsbeflissen wirkend - das Interesse der Leser bis zum Schluss überschaubar bleiben dürfte, gibt Melles aufregendem Talent zum freien, radikalen, entrückt rauschhaften Erzählen einfach keinen Raum. Er sitzt hier ebenso in einem Käfig wie seine erschöpften Figuren, und es bleibt zu wünschen, dass er diesen bald sprengt. OLIVER JUNGEN

Thomas Melle:

"Das leichte Leben". Roman.

Kiepenheuer & Witsch, Köln 2022. 344 S., geb., 24,- Euro.

Alle Rechte vorbehalten. © F.A.Z. GmbH, Frankfurt am Main

»Melle ist ein Analytiker und Künstler zugleich, sein Roman hat eine fesselnde Spannung.« Roland Mischke Aachener Zeitung 20230109