Und alles gerät ins Wanken, was verlässlich schien.
Ein einsam gelegenes Ferienhaus. Tief unten das Tal mit seinen würfelkleinen Häusern, eine Serpentinenstraße führt hinauf. Das kalte Blauweiß der Gletscher, schroffer Granit, die Wälder im Dunst - es ist Dezember, Vorweihnachtszeit. Ein junges Ehepaar mit Kind hat sich für ein paar Tage dieses Haus gemietet, doch so richtig aus der Welt sind sie nicht: Das Kind erzählt wirre Geschichten aus dem Kindergarten, die Frau tippt Nachrichten auf dem Handy, und der Mann - ein Drehbuchautor - schreibt Ideen und Szenen in sein Notizbuch. Aber mehr und mehr notiert er auch anderes: eheliche Spannungen, Zwistigkeiten, vor allem die seltsamen Dinge, die rings um ihn geschehen. Denn mit dem Haus stimmt etwas nicht.
Ulrich Noethen gehört zu den vielseitigsten und beliebtesten Schauspielern Deutschlands und wurde für seine Arbeit vielfach ausgezeichnet. Als Hörbuchsprecher begeistert er mit seinem warmen, dunklen Timbre und seinemfeinen Gespür für Charaktere und Situationen.
Ein einsam gelegenes Ferienhaus. Tief unten das Tal mit seinen würfelkleinen Häusern, eine Serpentinenstraße führt hinauf. Das kalte Blauweiß der Gletscher, schroffer Granit, die Wälder im Dunst - es ist Dezember, Vorweihnachtszeit. Ein junges Ehepaar mit Kind hat sich für ein paar Tage dieses Haus gemietet, doch so richtig aus der Welt sind sie nicht: Das Kind erzählt wirre Geschichten aus dem Kindergarten, die Frau tippt Nachrichten auf dem Handy, und der Mann - ein Drehbuchautor - schreibt Ideen und Szenen in sein Notizbuch. Aber mehr und mehr notiert er auch anderes: eheliche Spannungen, Zwistigkeiten, vor allem die seltsamen Dinge, die rings um ihn geschehen. Denn mit dem Haus stimmt etwas nicht.
Ulrich Noethen gehört zu den vielseitigsten und beliebtesten Schauspielern Deutschlands und wurde für seine Arbeit vielfach ausgezeichnet. Als Hörbuchsprecher begeistert er mit seinem warmen, dunklen Timbre und seinemfeinen Gespür für Charaktere und Situationen.
| CD 1 | |||
| 1 | Du hättest gehen sollen | 00:03:25 | |
| 2 | Du hättest gehen sollen | 00:02:29 | |
| 3 | Du hättest gehen sollen | 00:02:32 | |
| 4 | Du hättest gehen sollen | 00:02:47 | |
| 5 | Du hättest gehen sollen | 00:02:40 | |
| 6 | Du hättest gehen sollen | 00:02:35 | |
| 7 | Du hättest gehen sollen | 00:03:00 | |
| 8 | Du hättest gehen sollen | 00:03:09 | |
| 9 | Du hättest gehen sollen | 00:02:45 | |
| 10 | Du hättest gehen sollen | 00:02:46 | |
| 11 | Du hättest gehen sollen | 00:02:37 | |
| 12 | Du hättest gehen sollen | 00:02:42 | |
| 13 | Du hättest gehen sollen | 00:03:06 | |
| 14 | Du hättest gehen sollen | 00:03:04 | |
| 15 | Du hättest gehen sollen | 00:02:50 | |
| 16 | Du hättest gehen sollen | 00:02:45 | |
| 17 | Du hättest gehen sollen | 00:03:04 | |
| 18 | Du hättest gehen sollen | 00:03:02 | |
| 19 | Du hättest gehen sollen | 00:02:34 | |
| 20 | Du hättest gehen sollen | 00:03:03 | |
| Weitere 3 Tracks anzeigen | |||
| 21 | Du hättest gehen sollen | 00:02:31 | |
| 22 | Du hättest gehen sollen | 00:01:50 | |
| 23 | Du hättest gehen sollen | 00:02:12 | |
| CD 2 | |||
| 1 | Du hättest gehen sollen | 00:03:15 | |
| 2 | Du hättest gehen sollen | 00:02:49 | |
| 3 | Du hättest gehen sollen | 00:02:35 | |
| 4 | Du hättest gehen sollen | 00:02:10 | |
| 5 | Du hättest gehen sollen | 00:02:06 | |
| 6 | Du hättest gehen sollen | 00:03:18 | |
| 7 | Du hättest gehen sollen | 00:02:48 | |
| 8 | Du hättest gehen sollen | 00:01:55 | |
| 9 | Du hättest gehen sollen | 00:01:25 | |
| 10 | Du hättest gehen sollen | 00:01:48 | |
| 11 | Du hättest gehen sollen | 00:03:02 | |
| 12 | Du hättest gehen sollen | 00:03:04 | |
| 13 | Du hättest gehen sollen | 00:02:48 | |
| 14 | Du hättest gehen sollen | 00:02:43 | |
| 15 | Du hättest gehen sollen | 00:02:40 | |
| 16 | Du hättest gehen sollen | 00:01:25 | |
| 17 | Du hättest gehen sollen | 00:01:16 | |
| 18 | Du hättest gehen sollen | 00:02:49 | |
| 19 | Du hättest gehen sollen | 00:02:50 | |
| 20 | Du hättest gehen sollen | 00:02:21 | |
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| 21 | Du hättest gehen sollen | 00:03:11 | |
| 22 | Du hättest gehen sollen | 00:02:41 | |
| 23 | Du hättest gehen sollen | 00:03:02 | |
| 24 | Du hättest gehen sollen | 00:02:56 | |
| 25 | Du hättest gehen sollen | 00:02:34 | |
© BÜCHERmagazin, Ann-Kathrin Maar (akm)
Ein kleines bisschen Horrorshow: Daniel Kehlmanns Phantastik-Erzählung "Du hättest gehen sollen"
Dass Daniel Kehlmann gern metafiktionale Geschichten über Schriftsteller schreibt, dürfte spätestens seit seinem Episodenroman "Ruhm" (2009) kein Geheimnis mehr sein. Ein jetzt erscheinendes neues Büchlein mit 92 luftig bedruckten Seiten erweckt denn auch zunächst den Anschein, es könnte ein Neben- oder, böse gesagt, Abfallprodukt aus diesem Erzählkomplex sein: Ein Drehbuchautor ist mit seiner Partnerin und der vierjährigen Tochter in einem Haus in den Bergen, und es gibt mal wieder einen Konflikt zwischen Kunst und Leben.
Allerdings einen, der sich etwa im Vergleich zu großen literarischen Werken über ebendieses Thema recht banal ausnimmt: Der Mann will arbeiten, die Frau will Urlaub machen. Es gibt eine Stichelei zwischen beiden über den künstlerischen Rang seiner offenbar recht schlichten Drehbücher. Und dann beenden einige ihrerseits ziemlich schlichte Sätze die Szene. Der Erzähler sinniert: "Ehe. Das Geheimnis ist, dass man sich ja doch liebt. Ich würde nicht ohne sie sein wollen . . . Wenn man einander unterdessen nur nicht so auf die Nerven fiele."
Nun gut, es müssen ja nicht alle wie Thomas Mann schreiben. Gegen überkandidelten Stil enthält Kehlmanns Kurzgeschichte sogar eine kleine Spitze, die klingt, als sei sie direkt auf das antikisierende Erzählen Christian Krachts gerichtet: "Firmament - altmodisch. Doch lieber das Grundwort, Himmel. Lass eine Nebenfigur zweimal das Wort Firmament verwenden. Mehr braucht es nicht, schon hat man sie charakterisiert."
Was die Darstellung des schöpferischen Prozesses betrifft, ist die vorliegende Erzählung durchaus illusionsraubend: Es hilft einem keine Muse oder romantische Inspiration, scheint sie zu sagen, sondern man muss jeden Einfall mühevoll der Alltagsrealität abtrotzen, die eben auch bei Künstlern oft aus Banalitäten, Ehestreit und Kinderbetreuung besteht.
Daniel Kehlmann ist, das könnte man ihm auch zugutehalten, ein Schriftsteller, der verständlich und für viele zugänglich schreibt. Die stilistische Schlichtheit möchte er hier offenbar wettmachen mit einer formalen Kompliziertheit. Man hat es mit einer Bewusstseinsdarstellung aus innerem Monolog und Montagetechnik zu tun, in der ganz verschiedene Ströme unvermittelt ineinanderfließen: nämlich die protokollierten Sinneseindrücke des Erzählers, die in Tagebucheinträge zwischen einem zweiten und siebten Dezember geordnet sind, seine fiktionalen Entwürfe, die in nacherzählter Form oder sogar in Dialogausschnitten dazwischenkommen, und dann noch Reflexionen über weitere fiktionale Gebilde wie die Kinderbücher, aus denen der Erzähler seiner kleinen Tochter vorliest. Zum Beispiel eines, in dem eine Maus herausfindet, dass der Mond aus Käse ist.
Zwischen diesen Strängen kann man schon mal den Überblick darüber verlieren, was innerhalb der Erzählung wahr und was nur halluziniert ist - und ihre Pointe liegt darin, dass der Erzähler ihn auch selbst verliert.
Erste Anzeichen dafür werden früh gesetzt: Das Ferienhaus hat plötzlich mehr Zimmer als am Vortag, ein Bild an der Wand ist auf einmal wieder verschwunden. Und endlich sagt ein Kauz im Dorfladen kryptische Sachen über die Geschichte des Hauses, an dessen Stelle der Sage nach früher einmal ein Turm stand, den der Teufel gebaut hat. So macht Kehlmann aus dem, was wie ein Airbnb-Aufenthalt in einer ziemlich schrägen Hütte beginnt, mit ziemlich grobem Besteck ein Horrormärchen. Aus dem "haunted house" gibt es für den Erzähler am Ende kein Entrinnen mehr, so sehr er sich auch anstrengt.
Mit Phantastik und magischem Realismus hat dieser Autor ja immer schon gern gespielt; hier tut er es mit Versatzstücken, die vielleicht von Ferne an Edgar Allan Poe erinnern, meist aber eher an Filme: Da gibt es Elemente von "Psycho" oder David Lynch (das Kind plärrt ins Babyphon, obwohl es tief schläft). Auch an François Ozons "Swimming Pool" könnte man denken, in dem eine Krimi-Autorin beim Ferienaufenthalt von ihrer eigenen Fiktion eingeholt wird.
Es hat ja durchaus seinen Reiz zu zeigen, dass aus dem ganz normalen Wahnsinn schon mal ein massiver Wahn wird. Aber wie Kehlmann das hier tut, wirkt in weiten Teilen zu bekannt und wenig einfallsreich. Obwohl die Erzählung stark vom Weglassen lebt, löst sie keinen allzu großen hermeneutischen Kitzel aus. Ihrem Leser geht es ein bisschen wie der Maus in der darin nacherzählten Geschichte: "Die Maus frisst den Mond, danach ist er aber trotzdem noch da, und dann schläft die Maus ein, und das Buch ist zu Ende."
JAN WIELE
Daniel Kehlmann:
"Du hättest gehen sollen". Erzählung.
Rowohlt Verlag, Reinbek 2016. 92 S., geb., 15,- [Euro].
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Perlentaucher-Notiz zur NZZ-Rezension
Rainer Moritz legt Daniel Kehlmanns Schauerroman schnell wieder beiseite. In "Du hättest gehen sollen" erzählt ein Drehbuchautor von seiner Schreibblockade und dem Urlaub, zu dem er mit Frau und quengelnder Tochter in die Berge aufbricht. Das Ferienhaus stellt sich bald als recht unheimlich heraus, und Moritz entgehen die Anspielungen an Stephen Kings "Shining" nicht. Schade nur, meint Moritz, dass Kehlmann "wenig Geschick zeigt, ein unheimliches Szenario aufzubauen". Stets behaupte er nur die Angst und den Schrecken seiner Figuren oder greife auf die Motive aus dem Standardsatz zurück, moniert Moritz, der das weder fantastisch noch unheilvoll findet.
© Perlentaucher Medien GmbH
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Daniel Kehlmann macht, dass unser eigener Kopf zum Spukhaus wird - und dreht die Schauerliteratur eine ganze Umdrehung weiter. Martin Ebel Die Welt