Autor im Porträt

Deine kalten Hände von Han Kang ist ein Roman, geschrieben 2002. Es ist dem Erfolg von Die Vegetarerin geschildet, dass er glücklicherweise auch auf Deutsch erscheint. Eingeschlossen in einem Prolog und Epilog, erzählt von einer Schriftstellerin, umfasst der Text die Tagebuchauffassungen eines Bildhauers, der Abdrücke aus Gips erstellt. Dabei sind ihm 2 Frauen wichtig. Die übergewichtige L., die schöne Hände hat, die der Künstler mehrfach abbildet, und die schöne Innenarchitektin E., die anscheinend immer wieder kleine Aussetzer hat, sich sonst aber unnahbar und ohne Gefühlsregungen zeigt. Während L.in ihrem Kampf ums Abnehmen in die Bulemie gerät, entsteht zwischen E. und dem Künstler eine widerspenstige Beziehung. Ihn treibt es an, hinter der undurchdringlichen Maske der Frau zu blicken und ihr Geheimnis zu erfahren.   Han Kang erzählt geschickt auf einer Ebene, die essentiell ist, sich aber nicht einfach in Worte fassen lässt, ohne dass es banal klingt. Der Leser erfasst es aber sofort. Auf jeden fFall unktioniert die Erzählmethode und man hat wirklich ein literarisches Werk vor sich. Geprägt ist es auch von der südkoreanischen Kultur, einer Lebensweise, in der es anscheinend üblich ist, seine Gefühle aus Höflichkeit lieber zu verbergen, dabei aber einen schwer fassbaren Weltschmerz zu pflegen. Dem Roman gelingt es mit der Zeit, den Leser in seinen Bann zu ziehen. Es wird aber darauf verzichtet, alle Rätsel aufzulösen.

Die südkoreanische Schriftstellerin, die in koreanischer Literatur promoviert hat und am Kulturinstitut Seoul doziert, teilt diesen schmalen Roman in drei Kapitel auf: Ich, Sie und Alles weiß. Jedes Unterkapitel hat zusätzlich eine eigene kurze Bezeichnung erhalten, überwiegend besteht der Titel aus Dingen, die weiß sind oder etwas mit der Farbe weiß zu tun haben, wie zum Beispiel Mond und Schneeflocken. Die Unterkapitel wirken deswegen und wegen ihrer Kürze wie lange Gedichte, die inhaltlich aufeinander aufbauen. Schließlich veröffentlicht die Autorin seit 1993 auch Gedichte. Auf diese Weise können einige Unterkapitel auch für sich, aus dem Kontext herausgenommen, gelesen und verstanden werden. In der Geschichte verarbeitet die Protagonistin zwei Totgeburten ihrer Mutter, die vor ihrer eigenen Geburt geschahen. Dazu verlässt die Erzählerin im zweiten Kapitel die Ich-Perspektive und wechselt in die personale Erzählperspektive. Insbesondere der Tod des ersten Kindes ihrer Mutter beschäftigt die Erzählerin, hätte sie doch dann eine ältere Schwester gehabt und wäre nicht selbst die ältere Schwester für ihren jüngeren Bruder gewesen. Anlass für diesen Anflug von Melancholie und für das Nachdenken über die Gefühlswelt ihrer damals sehr jungen Mutter, die für sich und ihr Erstgeborenes keine Hilfe holen konnte, ist der Aufenthalt in einem verschneiten Ort weit entfernt von der Heimat Südkorea. Immer wieder zieht die Erzählerin Parallelen von diesem Ort zu ihrer eigenen Gefühlswelt. Die weiße Gedankensammlung der Autorin liest sich sprachlich sehr gut. Der Satzbau ist weder zu kompliziert noch zu einfach, was sicherlich auch an der guten Übersetzung liegt. Die Geschichte kommt fast gänzlich ohne wörtliche Rede aus. Ab und an findet sich eine Frage an den Leser. Fehl- und Totgeburten sind noch immer Themen, über welche die Menschen nicht gerne sprechen. Dabei kommen sie noch heute vor und häufiger als wir denken. Die gewählte Sicht des Geschwisterkindes, das einen weiteren Bruder oder eine weitere Schwester haben könnte, eignet sich dafür, dass sich nicht nur Frauen, sondern sehr gut auch Männer in die besondere Situation hineinversetzen können. Die Autorin bleibt jedoch nicht bei der Darstellung nur von Gefühlen stehen, sondern hat ihre Erzählung mit kleineren weiteren Geschichten rund um die Erzählerin angereichert. Dadurch vermeidet sie, dass das Buch ins Philosophische abdriftet oder kitschig wird.

Seitenopers Meinung – Wer kann zugreifen? Die Vegetarierin ist keine leichte Kost. Wer bereit ist für eine intensive und gewaltsame Leseerfahrung ist hier an der richtigen Adresse. Das Buch entwickelt einen Sog, von dem ich mich beim Lesen nicht frei machen konnte – munter weiter, bis nach ganz unten sozusagen. Ich bin begeistert und erschüttert. Für mich eines der besten Bücher überhaupt. Wie ich es auch drehe und wende, es gefällt und gelingt mir nicht, über dieses Buch zu schreiben. Mein Versuch, mich von der Form zum Inhalt voran zu bewegen, geht nicht auf! Beides ist nicht voneinander zu trennen. So erzeuge ich nur einen künstlichen Schnitt, wo keiner ist. Fakt ist: Das Buch ist in drei Teile gegliedert, von denen jeder seine ganz eigene Dynamik entwickelt. In allen drei Akten betrachtet Han Kang eine andere Beziehungskonstellation und beschreibt sie mit eindringlichen, aber lakonischen Worten. Wie eine Beobachterin steht sie neben den Charakteren, schaut ihnen zu, und dokumentiert alles. Dabei kommt es immer wieder zu extrem verdichteten Momenten in denen ihre lakonische Sprache nicht mehr ihren Inhalt deckeln kann. In diesen Momenten bricht der Inhalt des Buchs mit einer derartigen Gewalt aus den Sätzen hervor, schlägt mir ins Gesicht, dass ich nicht mehr los komme. In einem Sog, immer weiter und weiter, werde ich mitgerissen von Han Kangs Bericht. Bis, plötzlich, die Worte sich wieder ermächtigen und es schaffen, ihren gewaltvollen Inhalt im Zaum zuhalten. So geht es das ganze Buch über. Wie Ebbe und Flut, Blitz und Donner: Es beginnt, es kracht, es wendet sich ab, nur um zurückzukehren… Niemals aufgeregt, sondern in einer poetischen, eiskalten Präzision gießt Han Kang die Geschichte Yeong-Hyes in Worte. Eindringlich entwickelt sie Yeong-Hyes Psychogramm und zeichnet das Bild einer zerütteten Frau, ohne dabei diagnostisch oder urteilend zu werden. Erschöpft lese ich mit flatternden Augen Seite für Seite. Ein Netz zwischen Kinds- und Tieresmissbrauch, emotionaler Vernachlässigung, Hilflosigkeit und Hoffnung spinnt sich zwischen den Seiten, das mich gefangen nimmt und nicht mehr loslässt. Immer wieder lege ich das Buch zur Seite. Tief Luft holend versuche ich zu verstehen, was ich dort gelesen habe. Es gelingt mir nicht, stattdessen lese ich weiter. Bis ich plötzlich am Ende angelangt bin.. Und so sprachlos wie ich das Buch beendet habe, beende ich auch den Versuch dieser Rezension… Ich habe keine Lust, darzustellen, wie das Buch zeigt, dass Machtregime durch veränderte Mikropolitiken deutlich hervortreten und Widerständigkeit in haarfeinen Veränderungen von Rezitationsschleifen derart wirkmächtig ist. Was über bleibt, ist das Wissen, dass es doch immer weiter geht, dass es doch immer weiter gehen muss; Zugleich unentwegt auf der Stelle steht, nach Hinten schaut und nicht loslassen kann, was hinter einem liegt…

In einer europäischen Stadt, die sich im weißen Winterschlaf befindet, wird die Erzählerin von einer Woge der Trauer in Erinnerung an ihre Schwester erfasst, die als Neugeborene nach wenigen Atemzügen in den Armen der Mutter starb. Diese Tragödie hat das Leben der Familie bestimmt und sorgt bei ihr noch heute für schmerzhafte Migräneattacken, bis sie sich in weißen Bildern mit dem verfrühten Tod ihrer Schwester auseinandersetzt, das im Weiß der Muttermilch oder der reiskuchenweißen Haut des Mädchens wieder und wieder erscheint. Han Kang gehört zu den wichtigsten literarischen Stimmen Koreas, ihr Roman "Die Vegetarierin" wurde mit dem Man Booker International Prize ausgezeichnet und doch bin ich erst durch "Weiß" auf sie aufmerksam geworden. Dabei unterscheidet sich dieses Werk von ihren bisherigen Romanen, da es sich um eine eingehende Auseinandersetzung mit dem frühen Tod ihrer Schwester und der damit verbundenen Trauer handelt. Han Kangs Sprache strotzt nur so vor ausdrucksstarker Kraft und Schönheit, in ihren Worten schwingt eine unnachahmliche Poesie mit, die Gefühle der körperlich spürbaren Traurigkeit, der lähmenden Melancholie und des schmerzhaften Verlustes aufkommen lässt. Mit jeder Zeile haucht sie scheinbar unbedeutenden Dingen, welche lediglich die koreanische Trauerfarbe weiß als Gemeinsamkeit teilen, Leben ein, sodass deren Zerbrechlichkeit für einen kurzen vergänglichen Augenblick bemerkbar werden. Das Herabsegeln eines Taschentuches beschreibt sie beispielsweise folgendermaßen: "Die Ränder waren nach oben gebogen, wie die Federn eines Vogels im Sinkflug. Wie eine Seele, die vorsichtig einen Platz sucht, um sich niederzulassen." (S. 83) Jedes der kurzen Kapitel trägt dabei den Namen eines weißen Gegenstandes oder einer entsprechenden Erinnerung. Doch egal ob sie von Wellen, Wickeltüchern oder mondförmigen Reiskuchen erzählt, stets sind ihre Worte von spürbarer Traurigkeit durchzogen. Was zunächst wie ein unstetes Fließen ihrer Gedanken als Aneinanderreihung an Bildern, Momentaufnahmen und Erinnerungen anmutet, bekommt durch die Aufteilung in drei Abschnitte einen gewissen Rahmen: Während die Erzählerin in "Ich" aus selbiger Perspektive den Anfang ihres Aufarbeitungsprozesses beschreibt, lässt sie ihre verstorbenen Schwester in "Sie" die Schönheit der weißen Dinge entdecken. Hierbei lässt sie ihre Gedanken allerdings gar so weit treiben, dass diese stellenweise ausschweifende Umwege nehmen, was für meinen Geschmack manchmal ein wenig zu viel des Guten war. Besonders eindringlich ist der abschließende Abschnitt "Alles weiß", denn durch den abermaligen Wechsel der Perspektive findet man sich mitten im Dialog mit ihrer verstorbenen Schwester, was sich geradezu intensiv intim anfühlt. Mit geradezu außergewöhnlich berührender Poesie erzählt Han Kangs "Weiß" von persönlicher Trauer, innerem Schmerz sowie der Heilsamkeit von Literatur und brilliert dabei mit großartigen sprachlichen Bildern unter dem Deckmantel der koreanischen Trauerfarbe weiß.

Eine zweiundzwandzigjährige junge Frau bringt in einer europäischen Hauptstadt ein Mädchen zur Welt. Das Kind kommt zwei Monate zu früh. Die junge Mutter durchtrennt die Nabelschnur selbst und das Kind lebt nur zwei Stunden, es stirbt in den Armen seiner Mutter. Han Kang schreibt über den frühen Tod ihrer Schwester. Es ist ein Buch voller Trauer, Abschied und Sehnsucht und mit jedem Satz spürt man ihren großen Verlust, der sich natürlich auch auf die ganze Familie auswirkte. Der Schreibstil ist einfach großartig, tiefgründig, melancholisch, poetisch. Ein sehr persönliches Werk. Es gibt besondere Überschriften, die Han Kang mit Sicherheit sehr bewusst ausgewählt hat. Dieser Roman ist eine Verarbeitung der Tragödie der Autorin, die bei einem Aufenthalt in dieser europäischen Hauptstadt von Erinnerungen an das Geschehene überwältigt wird. Die Farbe weiß ist in Korea mit Trauer verbunden, so wie bei uns die Farbe schwarz. Daher heißt nicht nur der Roman "Wei?", sondern auch das Cover ist weiß und schlicht gehalten, mit einer weißen Feder behaftet. Einfach schlicht und wunderschön. Dieser Roman hat mich sehr berührt, man spürt immer noch die tiefe Trauer und man leidet einfach mit. Man muss nicht mehr viel sagen, man muss dieses Buch einfach nur lesen, genießen und mitfühlen. Fazit: Ein sehr tiefgründiges, melancholisches Buch, das mich sehr berührt und mir sehr gut gefallen hat.

Vieles befremdet den nicht-koreanischen Leser, doch die eigenartig trockene Sprache sowie die Dreiteilung des Buches, in der jeder Teil aus einer anderen Perspektive geschrieben ist, fesseln den Leser. Es gibt sicher viele Gründe, diesen ungewöhnlichen Roman zu lesen. Dass hier eine radikale Umstellung des Essverhaltens mit gesellschaftlicher Entfremdung einhergehen, ist sicherlich nicht der schlechteste.

Han Kangs kleines Büchlein mit 250 Seiten und den Maßen 19,2/11,6/1,8 cm kann ich nicht jedem/jeder/ Leser/in empfehlen. Sollten Sie sich in psychiatrischer Behandlung befinden, lassen sie die Hände von dem Büchlein, es ist literarischer Sprengstoff. Aus drei Perspektiven wird das Leben einer jungen Frau, der Südkoreanerin Yong-Hye erzählt. Es bräuchte keinen direkten Bezug auf die gesellschaftlichen Verhältnisse Südkoreas, erschütternd ist die Erzählung allemal: ein unscheinbarer Mann sucht sich so nebenbei unscheinbaren, von allen übersehende Ehefrau. Eine solche Ehe muss gut verlaufen: Nach fünf Jahren Ehe: Da es keine Liebesheirat gewesen war, konnte es ihnen auch nicht passieren, dass ihre Leidenschaft abkühlte und sie in Gleichgültigkeit und Langeweile versinken. Doch Yong-Hye hat einen Traum, für ihren Ehemann und ihre gesamte Verwandtschaft beginnt der Alptraum. Yong-Hye isst keine fleischlichen Produkte mehr. Ist das Nichtragen des BHs eine versteckte Botschaft Yong-Hyes? Aus der Fessel der Ehe befreit wird Yong-Hye zum Objekt sexuellen Begierde ihres Schwagers, mit Vorliebe für florales Bodypainting, bis seine Frau die Männer mit den Zwangsjacken kommen lässt. Seine Frau hat für seine künstlerischen Ambitionen einfach kein Verständnis. Der dritte Teil spielt in der Psychiatrie, ein "apokalyptischen" Kapitel. Besucherin die Schwester. Die emotionale Wucht der Ereignisse ist in einfachen Text verpackt, das macht das Büchlein umso mehr betroffen.

Der dem Lebend entrückte Mensch Dieses Buch ist – gelinde gesagt - verstörend. Han Kangs Figuren sind allesamt dem Leben entrückt. In drei Akten kommt jeweils eine andere Figur zu Wort und dennoch dreht sich im Kern alles um Yeong-Hye, die eines Tages beschließt, Vegetarierin zu werden. (Ich bin mir nicht sicher, ob es ein Übersetzungsproblem ist, denn genau genommen wird sie zur Veganerin, lehnt sie doch jegliche tierische Produkte ab.) Von diesem Tag an beginnt ihr Leben und das ihrer Familie zu zerbrechen. Warum sie zu diesen radikalen Handlungen neigt, die im Laufe des Buches immer radikaler werden, wird nicht ganz klar. “Ich hatte einen Traum.”, ist ihre einzige Rechtfertigung. Dieser Traum wird nicht der einzige bleiben. Sie sind surreal und verstörend, wie Träume nun einmal sein können. Allerdings neigt der Mensch nicht unbedingt dazu, sie für so wichtig zu nehmen, dass auf deren Grundlage ein ganzes Leben umgekrempelt wird. Die Menschen in ihrem Umfeld verstehen Yeong-Hyes Veralten nicht – und ebenso wenig tut es der Leser. Damit sind wir am Kern dieser verwirrenden Erzählung angelangt: Verständnis. Es ist eine enorme interpretatorische Leistung nötig, um auch nur ansatzweise dieser Geschichte nahezukommen. Ich bin mir nicht sicher, inwiefern das überhaupt möglich ist und ob genau das nicht der Punkt der Autorin ist: dass manche Dinge über unseren Verstand hinausgehen. Die Frage, die sich stellt ist viel mehr, ob wir über etwas, dass wir nicht verstehen, urteilen dürfen. Gleichzeitig glaube ich auch, dass wir aufgrund unserer Neigung zu rationalen Erklärungen immer nach einer Antwort suchen werden. Fazit: Tja, was fange ich nun damit an. Fakt ist, ich habe dieses Buch nicht verstanden, habe keinen richtigen Zugang dazu gefunden. Ob dies nun am falschen Zeitpunkt lag, sei dahingestellt. Den literarischen Wert dieser Erzählung erkenne ich ohne Zweifel an, dennoch bleibt sie für mich merkwürdig entrückt und fern, weswegen ich nicht mehr als 3/5 Sterne vergeben kann.