Der Vogel zweifelt nicht am Ort, zu dem er fliegt

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Dies ist der dritte Roman (eine Trilogie?) von Usama Al Shamani, der als Flüchtling aus dem Irak in die Schweiz kam und dort heimisch wurde. Heimisch in der Landschaft, in den Wäldern, an den Ufern der Flüsse und Bächen und heimisch in der deutschen Sprache.

Auch in diesem Roman verwebt der Autor eigene Erfahrungen der Flucht, des Ankommens in einer für ihn fremden Welt, Rückblicke in die Heimat und in seine Familien-geschichte, alles überschattet von Krieg und Terror. Und doch blieb in ihm ein Kern von Hypomone, der inneren Standhaftigkeit, ohne die er all die Widrigkeiten der Flucht und der Zustände im Exil nicht hätte bewältigen können. Hilfreich waren ihm dabei die erst in der Schweiz entdeckte Liebe zur Natur, seine Wanderungen durch die Wälder, seine Nähe zu den Bäumen und den Vögeln und immer wieder zu fließenden Gewässern.
Flüsse wurden für ihn Orte der Erneuerung, die Betrachtung des Wassers gaben ihm Kraft und Hoffnung ganz im Sinne von Heraklits Flusslehre und Platons berühmtem Zitat: Panta rhei. Alles fließt und nichts bleibt, es gibt nur ein ewiges Werden und Wandeln.


An dem Protagonisten des kleinen Romans Dafer Schiehan ist dieses Werden und Wan-deln wunderbar, in klaren einfachen Worten nachvollziehbar beschrieben. Den Ängsten des Krieges, der Flucht mit Schleppern, der Bürokratie des Gastlandes ausgesetzt, in dem er fast wie ein Welpe das Leben neu lernen musste mit all seinen Unwägbarkeiten. Und auch seine innere Zerrissenheit, was ist Heimat?, die unbewältigte wortlose Trauen in der Familie um seinen verschwundenen Bruder Gabrieb, das Verschwinden von Freunden sind Elemente, die verarbeitet werden mussten. Dafer findet seinen Weg, wenn auch nicht seiner Ausbildung gemäß in akademischen Kreisen, sondern als Tellerwäscher, aber mit einem offenen respektvollen Chef, der ihm auf Augenhöhe begegnet und ihm neue Chancen bietet.

Trotz aller unterschwelligen Tristesse ist es ein Roman der Hoffnung. Und wir können hoffen, dass Al Shamani nach Abschluss dieses „Dreigestirns“ zu neuen Ufern aufbricht. Sich erzählerisch treiben lässt vom Fluss des Lebens.

Für kurze Zeit nur hier

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Anima mundi oder Der Kreislauf des Lebens
Dieser Debütroman der Kolumbianerin María Ospina Pizarro ist ein Ereignis, das wohl leider in den Büchermassen/Massenbüchern kaum die richtige Würdigung finden wird.
Sie hat u. a. in Harvard studiert, lehrt zur Zeit in Connecticut und ist spezialisiert auf kulturelle lateinamerikanische Belange.

Zart und gleichzeitig realistisch, zu ungewöhnlich die Erzählperspektive und die erwählten Protagonisten. Von den beiden Hundedamen Kati und Mona abgesehen – wen interessiert die Empfindungs- und Erfahrungswelt eines Scharlachkardinals, eines Käferweibchens, eines Braunen Baumwollstachlers?
Geschickt vermischt die Autorin die tierischen Innen- und Außenwelten mit den sie umgebenden menschlichen Wesen und deren Charaktere, durchsetzt mit kritischen Informationen zur politischen, sozialen und umweltlichen Lage Kolumbiens, die wiederum nur einen Mikrokosmos im großen Ganzen widerspiegelt.

Verwoben sind indianischer animal spirit und buddhistische Anleihen, wie sie der vietnamesische Mönch Thich Nhat Nanh mit „Interbeing“ formuliert: der Verwobenheit allen Seins, die Verbundenheit aller Wesen und Dinge. Wer hat sich z.B. jemals tiefergehende Gedanken über Papier gemacht: etwas, das Spuren von Regen, Sonne, einem Baum, einem Holzfäller bis zu seinem Entstehen in sich trägt..

Für alle, die Tiere lieben und achten, nicht nur sein eigenes, oft vermenschlichtes Haustier, sie als eigenständige Wesen wahrnimmt, ist die Lektüre dieses Buches ein MUSS. Es ist eine Augen und Ohren, alle Sinne öffnende Offenbarung für eine neuartige Wahrnehmung anderer Lebewesen auf diesem Planeten.

Marie des Brebis

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Non, rien de rien. Non, je ne regrette rien.
Christian Signol schenkt uns mit diesem Buch die Biographie der Marie des Bebris.
Es ist ein geschliffener Diamant mit ganz besonderem Glanz. Dieser Glanz reflektiert ihr Wesen, Ein in Ich-Form erzähltes Leben, das jenseits aller „neumodischen“ Identitätssuche gelebt wurde. .
Ein Leben geprägt durch eine Zeit, die anderen Lebensregeln verhaftet war als unsere heutigen. Ein Leben geprägt durch die Täler, Schluchten und Abgründe des französischen Hochlandes, ein Leben geprägt durch die intensive Nähe zu den Menschen einer Dorfgemeinschaft und zu ihren Tieren. Und vor allem ein Leben geprägt durch den harmonischen Zusammenhalt einer Familie, getragen von Liebe und Respekt. Aber auch geprägt durch Verluste und Ängste und Trauer.
Marie des Brebis ist ein Findelkind, sie ist eine einfache Frau, deren ganzes Wesen Gradlinigkeit, bejahender Glauben, Demut, Dankbarkeit und Zufriedenheit ausstrahlt. Ihre Demut ist keine Unterwerfung, sondern ein Akt des Mutes im Gegensatz zum resignativen Fatalismus.
Ihr bewegender bukolischer Lebensreigen führt uns vor Augen, was wir verloren haben im Zeitalter des „immer schneller, immer besser, immer weiter, immer mehr“. Dass wir nicht mehr fähig sind: „To see a World in a Grain of Sand“ (William Blake). Aber auch die Erkenntnis: es führt kein Weg zurück, auch wenn viele Menschen wieder versuchen à la Rousseau „Zurück zur Natur“ zu leben.
Maries Mit-Menschen umgeben sie wie einen Kokon und sie verliert auch in Zeiten der Kata- strophen nicht ihren Glauben. Sie erlebt das große Glück, ihre leibliche Mutter wiederzufinden und von ihr Abschied nehmen zu können, sie erlebt das große Glück einer Liebe und Partnerschaft, die keiner Schwüre bedarf. Sie erlebt das große Glück einer großen Familie mit Kindern, Enkeln und mit 83 Jahren Urgroßmutter zu werden.
Sie erlebt beglückende Momente durch Mozarts Sonaten und Ravels Bolero und die Klassiker der Weltliteratur. Und immer wieder das große Glück der Natur und die Nähe zu ihren Schafen.
Ihre Lebensumgebung fällt der Moderne zum Opfer, das Dorf leert sich, nur die Alten bleiben. Sie kritisiert das unbeseelte Heute, aber sie erkennt auch die Segnungen der Neuzeit: Medikamente, Impfungen, das Kennenlernen von Menschen aus anderen Kulturen. In ihrem Altersrückblick ist die Jetzt-Zeit oft wie ausgelöscht, sie lebt in den Gefühlen, Gedanken, Düften von damals. Und immer wieder durchströmt sie eine große Dankbarkeit für das gelebte Leben.
Ich sehe in diesem Buch ein Geschenk, das wehmütig und hoffnungsvoll zugleich macht. Das Leben als Geschenk anzusehen. Allen Widrigkeiten trotzen: malgré tout. Und ihre Gewissheit:
Ich weiß, dass ich einst in Gegenwart Gottes Walzer tanzen werde

Willkommen im Paradies

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Jeder Mensch ist eine Geschichte


Dieses 1999 erschienene, 2024 im Schweizer Lenos Verlag neu aufgelegte Buch des marokkanischen Schriftstellers und Malers Mahi Binebine ist aktueller denn je. Er selbst hat ein wechselvolles Schicksal. Einer seiner Brüder war unter Hassan II 18 Jahre im berüchtigten Gefängnis Tazmamart inhaftiert. Binebine studierte Mathematik und lebte als Lehrer in Paris, bis er anfing zu schreiben und autodidaktisch zu malen. Einige seiner Bilder sind Bestandteil des Guggenheim Museums in New York. Er lebte in New York und in Madrid, kehrte erst 2002 in die Heimat zurück.

Binebine gelingt es meisterhaft, die Lebensgeschichten, angefüllt mit Verzweiflung, Hoffnungs-losigkeit, Enttäuschung und zugleich Hoffnung der einzelnen Protagonisten, die am Strand von Tanger auf die Überfahrt nach Spanien harren, lebendig werden zu lassen. Er setzt Asûs als seinen Erzähler, seinen Dolmetscher ein. Und so bekommen die Maghrebiner Nuara und ihr Kind, Ihr Mann Sulaimân, Jûssuf und sein zwergenhafter Zwilling, Momo, Mûrad und Kâssim Dschûdi, die beiden Malier Pafadnam und Yarcé sowie die Europäer, die Schwestern Bénédicte und Odette und der Lehrer Monsieur Romanchef, ein menschliches Gesicht, denn jeder Mensch hat eine ganz eigene Geschichte, die sich zudem noch in Vorgeschichten, mit ihren sozialen, religiösen und kulturellen Strukturen verästelt.

Das schmale Buch von Binebine könnte zum Nachdenken anregen, was denn unser Gesicht, unsere Geschichte und Vorgeschichte wären, wenn wir unser altes Leben verlassen würden für ein neues menschenwürdiges.

Die Festung Europa ist regressiver und repressiver denn je. Rechtspopulistische Regierungen und ihre Trittbrettfahrer übernehmen das Zepter. Und die großen Worte von Menschenrechten und der Würde eines jeden einzelnen werden zu verbalen Hülsen im Einheitsbrei der Informationen. Niemand interessiert sich für die, die ihre Heimat verlassen haben, aus welchen Gründen immer: Krieg und Verfolgung, Hungersnöte, Überschwemmungen, Ausweglosigkeit im eigenen Leben. Niemand interessiert sich für die im Mare nostrum Verschollenen, Ertrunkenen. Im Mittelmeer soll es Fische geben, die besonders prall und fett seien……
Niemand sieht sie als Einzelwesen, sondern immer nur als menschliche Masse. Die Maghrebiner. Die Syrer. Die Muslime. etc. Vielleicht sind es irgendwann „Die Europäer“?

Das Leben ist die grösstmögliche Ruhestörung

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Das Leben wird vorwärts gelebt und rückwärts verstanden
(Sören Kierkegaard)
Julia Kohli lässt ihre Protagonistin Matylda Zelichowska in der Ich-Form ihr Leben erzählen.
Der Autorin gelingt es überzeugend, ein Porträt einer Frau „Zwischen den Stühlen“ in unserer Zeit, unserer Gesellschaft zu zeichnen.

Das Leben einer „Aufsteigerin“, aus einfachen Verhältnissen in Polen hin zu einer geschiedenen Millionärin in der Schweiz. Der ganze Text besteht aus haarscharfer Beobachtung, ironischer Kritik am osteuropäischen wie auch am westlichen, insbesondere schweizerischen Lebensstil.
Mitunter vielleicht zu oberflächlich katalogisierend, zu wenig Tiefe. Und vor allem ein fast narzisstisches Selbstwert - bzw. Unselbstwertgefühl beschreibend.
Entspricht es wirklich der geldschweren Realität, dass eine Frau um die 50 in einen psychischen Abgrund fällt, nur weil ein Paparazzo Fotos von ihren Cellulitis-gedellten Oberschenkeln gemacht hat und diese in der Boulevardpresse kursieren?
Da kann man vielleicht etwas tiefer graben, warum wieso? Liegt es am Selbstmord der Mutter (Zitat:“ Wenn jemand Selbstmord begeht, ermordet er auch sein Umfeld“) oder daran, das Kind eines katholischen Priesters zu sein?
Klar und deutlich zeigt der Roman die nicht neue Einsicht auf, dass Geld nicht glücklich macht. Man kann in Champagner baden, Kaviarpyramiden besteigen, sich an karibischen Privatstränden verlustieren, die innere Leere kann „das Geld“ nicht übertünchen. Diese führt entweder zu „helvetisierter“ Gefühlskälte, zu Papperlapapps über Autos, Villen, die Internate der Kinder und dergleichen mediokren Oberflächlichkeiten der Wichtigtuer, Banker, Schönheitschirurgen und ihrer Gattinnen, für die Kinder so etwas wie „Fruchtbarkeitspokale“ sind oder kann erst durch einen Schock bewusst gemacht werden. Wie im Falle von Matylda, die sich durch eine Kunst fördernde Stiftung vom Geld reinwaschen, befreien will.
Die „Nebenfiguren“ wie die Tante Ciocia Lidia, die Freundin aus der Jugend Katarzyna, der Ex-Mann Cédric, der Vermögensverwalter und gelegentlicher „Fuckboy“ Patrick (so seine Eigenbezeichnung), die beste Freundin Antonia mit ihrer verwöhnten Tochter Gina und schamanistischer Freundin Iris, die sich mit Göttinnen-Kulten des Ewig Weiblichen identifiziert,
runden dieses Kaleidoskop einer Frau ab, die sich wiederfinden muss und die einsieht, dass nicht die Fotos des Paparazzo sie zerstört haben, sondern sie sich unbewusst zerstören lassen wollte. Und das Mittel dazu war ihre Anorexie sowie innerer und äußerer Rückzug. Das Bedürfnis, Erde zu riechen, Erde aus Sibirien, Patagonien, Tasmanien; Morgentau zu trinken, als Adlerin über den Metropolen zu kreisen oder ein Vampir mit vielen Geschlechtern zu sein.

Vielleicht findet sie zum Schluss, nach eigener Entscheidung, Heilung in einer Klinik zu suchen, das „Diamant-Ei der Göttin“, wie es die schamanistische Iris in ihren Workshops anbietet?
Es wäre ihr zu wünschen, denn irgendwie fühlt man Sympathie mit ihr. Vielleicht weil sie zweifelt, weil sie nach neuen Wegen sucht……

Ich bin hier, bin nicht tot, noch nicht

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Freedom is just another word for nothin’ left to lose (Janis Joplin)
Zehn palästinensiche Autoren beschreiben in Poesie und Prosa Stimmungen, Gedanken, Hoffnung, Verzweiflung, Träume, Ängste, Resignation. Sie schreiben gegen das Vergessen und gegen den prägenden Satz von Golda Meir „Es gibt kein palästinensisches Volk.“
Aus objektiver wie aus subjektiver Sicht kann man sich als Leser einfühlen und mitfühlen und die Zermürbung durch permanente Entwürdigung zutiefst nachempfinden. Zumindest im deutschen Grundgesetz heißt es „Die Würde des Menschen ist unantastbar. Sie zu achten und zu schützen ist Verpflichtung aller staatlichen Gewalt.“
Neben den immer wieder aufflammenden kriegerischen Handlungen mit Zerstörung und Vertreibung sind es die alltäglichen Herabsetzungen durch die „moralischste Armee der Welt“,
( Azem: „Wir töten nicht und sind es nicht gewohnt zu töten, weil wir barmherzig sind. Wir leiden, wenn wir diejenigen töten, die uns töten wollen“).
Bürokratische papiertigerhafte Willkür ist ein weiteres Faktum der Macht. Für alles und jenes wird eine Genehmigung, ein Passierschein verlangt, jedoch viel zu oft verweigert. Emil Habibi fragt, ob man auch für das Verlassen des Mutterbauches eine Genehmigung benötige. Mahmud Darwish erzählt von einem Vater, dessen krankes Kind auf seinem Schoß verstarb, während sie auf einen Passierschein zur Klinik warteten. Farhat-Naser berichtet von den Leibesvisitationen an den Grenzübergängen: Frauen müssen sich vor den Soldatinnen nackt ausziehen und sogar ihre Binden wechseln. Frauen, die besseren Menschen?
Jenseits aller politischen Polemik und Hybris werden uns Einblicke und Augenblicke in das Leben von Menschen gewährt, die diese Entwürdigung alltäglich erleben müssen. Sie bekommen in diesen kurzen Texten eine Stimme. Sie spüren Ohnmacht und Traumata auf. Aus der Psychologie weiß man, dass Traumata vererbbar sind. Sie prägen die Menschen oft über Generationen hinweg. Das trifft auf beide Völker zu, gibt aber dem einen Volk nicht das Recht, das andere ebenfalls zu traumatisieren.
Die Menschen sind Schachfiguren im Spiel der Mächte um Geopolitik und göttliche Versprechen. Sie sind Spielbälle, herausgefallen aus dem Osmanischen Großreich und dem britischen Mandatsgebiet.
Diese multiperspektivischen Textsplitter machen betroffen, berühren und ändern doch nichts außer angelesener Betroffenheit Es wäre nach hebräischem Gesetz ein Tikum Olam – die Reparatur der Welt – erforderlich. Und die beginnt in den Köpfen. Erfordert Mut, Wachheit, Kompromisse. Und Widerstand.
Und so kann man nur hoffen, dass der Flügelschlag eines Schmetterlings eines Tages einen Friedensprozess auslösen wird. Und sich der gordische Knoten eines jahrzehntelangen Konflikts, der weit über die eigentliche Region hinausreicht, lösen lässt.
Danke an den Lenos-Verlag für die Veröffentlichung dieser „einsichtigen“ Texte.

Leere Häuser

sehr gut

Eine Mutter ist eine Mutter ist eine Mutter?
Die Dramatis personae dieses mexikanischen Romans sind zwei Frauen, die in schnörkelloser Sprache über ihr Leben, ihr Leiden, ihre Männer und über Daniel alias Leonel, den kleinen autistischen Jungen, den beide für sich als ihren Sohn beanspruchen, berichten. Sie bleiben namenlos, erzählen in Ich-Form als Endlos-Monologe. Die eine zweifelt an sich und ihrer mütterlichen Rolle, die andere sehnt sich nach mütterlicher Erfüllung. Die eine ist eine „mittelschichtige“ Weiße, die andere eine „unterschichtige“ Indiofrau. Trotz unterschiedlicher Lebensmodalitäten sind beide geprägt von ihren familiären Bedingungen, vom Ausgeliefertsein an ihre Liebhaber und vor allem vom Siegel der Mutterschaft. Und von männlicher Gewalt, die ihr Gegenstück in weiblichen Manipulationen findet.
Selbstgeißelung, Trostlosigkeit, Hoffnungslosigkeit, Unterwürfigkeit, als ob beide keine Selbstbestimmung kennen. Aber zumindest die „Zweitmutter“ hat Energie und Power.

Nein, die Lektüre ist keine erfreuliche. Teilweise in sehr deftiger, sexualisierter Sprache. Obwohl ich weiß, dass solche Lebensmodalitäten existieren, nicht nur in Mexiko, sondern überall auf der Welt, kommt bei mir kein Mitgefühl auf. Irgendetwas stört mich an diesen Charakteren. Das mag Patriarchiatsbekämpferinnen missfallen. Es gibt mir trotz mancher Selbsterkenntnisder zwei Frauen zu viel „Schuld sind immer die anderen“.

Auf jeden Fall eine aufklärerische Lektüre, die nachdenken lässt über Abhängigkeiten, die Dominanz von Sex, die Über- bzw. Unterbewertung von Mutterschaft.

Ein kaukasischer Kreidekreis mit offenem Ende.

Die Herrin der Vögel

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Die Magie eines Menschen ist größer als das gesamte Universum.
Bachtyar Ali fabuliert in ausuferndem Stil als ob er mehr als 1001 Nächteüberleben müsste.
Ist eine männliche Scheherazade. Mit dem Flügelschlag der Zeit erleben wir die Irrungen und Wirrungen eines geplagten Landes und seiner Bewohner.

Eine Verführung durch Buchstaben, die sich durch Worte und Sätze zu phantastischen Ge-schichten summieren, die uns, die Leserinnen und Leser, in Labyrinthe führen, mit politischen, kriegerischen, wirtschaftlichen, abenteuerlichen Abzweigungen. Mitunter etwas zu detailliert, aber vielleicht notwendig, um die einzelnen Charaktere in ihrer Tiefe zu zeichnen und ihre sie prägende Umwelt von Stammesdenken, von Ehre, Rache und Stolz.

Neben der weiblichen Hauptperson, Sausan, bilden die männlichen „Mitspieler“ ein Panorama der kurdischen Gesellschaft zur Zeit Saddam Husseins:
ihr Vater Fikrat Guldantschi, der eine Tausend Bände umfassende Bibliothek sein eigen nennt und dessen Haus mit Statuen, Ikonen und Masken aus aller Welt geschmückt ist.
Mansur Babagaura, der älteste und bekannteste Messerheld der Stadt, der sich selbst als Künstler sieht und Narben von 11 Stichen vorweisen kann.
Fauzi Bag aus dem Amuni-Clan, der sich rühmt, das Schahname von Firdaus dreimal gelesen zu haben und natürlich auch mit den Werken von Khayyam, Hafiz und Rumi vertraut ist.
Aryan Jaudat, der die Wände des Hauses unentwegt mit neuen Landschaftsgemälden verändert.
Und vor allem die drei, in Sausan heiß verliebten, um ihre Hand anhaltenden jungen Männer: Kameran Selma, Asrin Ibrahim und Khalid Amun.

Wer macht das Rennen um die heiß begehrte Frau, die so gar nicht den klassischen Kriterien einer kurdischen Ehefrau entspricht? Sie zeigt sich selten in der Öffentlichkeit, ist ungeschminkt und schlicht gekleidet. Sausan ist ein zartes, kränkliches, blasses Wesen, leidet an Kopfschmerzen, Blutarmut und zu niedrigem Blutdruck. Sie lebt in einer von ihr selbst geschaffenen Welt der Isolation: in der Bibliothek ihres Vaters, wo sie sich in die Bücher über fremde Länder, Vögel und Pflanzen vertieft, Enzyklopädien und Landkarten studiert. Sie verliert sich in Träumen von einer anderen, einer bunteren und weiteren Welt als der realen, banalen engen eigenen Welt.

Sie lädt alle drei jungen Männer zu einem Gastmal ein und stellt ihre fast skurrilen Forderungen.
Die Bewerber müssten die Welt erkunden und ihr hundert seltene Vögel bringen. Eine Rückkehr nach erst acht Jahren gehöre zu den Bedingungen und ganz offen verkündet sie: wenn sie denn lebend zurückkehrten und sie selbst noch am Leben sei, sei es nicht sicher, ob sie tatsächlich einen von ihnen heiraten würde. „Zur Zeit ist keiner von euch mein Favorit. Ihr drei seid alle gleich, wie alle Männer dieser Stadt."


Alle drei machen sich gehorsam auf den Weg in die weite, ihnen so unbekannte Welt und alle drei kehren heil, aber verändert zurück. Sie haben viel erlebt und gesehen und diese Weltreise zeigt nun ihr ursprüngliches Wesen. Aber auch Sausan hat sich in diesen acht Jahren verändert. Neue Kriege - Saddams Einmarsch in Kuwait, sein Sturz und all die damit verbundenen innenpolitischen Konsequenzen wie die grassierende Armut der Bevölkerung.

Von dem „Papageno“ ihrer Wahl wird sie erweckt wie Dornröschen aus ihrem Tiefschlaf. Sie wird zur Frau und sie träumt nicht nur, sie lebt. Die Zeit war wie ein großer Kreis, kein Platz für alten Hass. Jeder sucht nach einem Funken Hoffnung. Doch der löst sich auf durch die Macht des Schicksals. Sausan verschwindet im Nebel des Lebens.

Bachtyar Ali ist wieder eine wundervolle, rätselhafte, erleuchtende Saga des Menschseins gelungen mit all seinen Facetten. Gültig damals und heute, dort und hier: eine Zeit voll „Fallen für Netze und unschuldige Vögel“ (Nietzsche)

Der Zoo in Rom

ausgezeichnet

Schießen Sie nicht auf den Tamandin.
Pascal Janovjak ist ein Schweizer Autor mit französischen und slowakischen Wurzeln. Er lebt nach langjährigen Aufenthalten im Libanon, in Bangladesch und Palästina in Rom.

Sein Roman „Der Zoo in Rom“ hat viele Facetten. Er kann kurzweilig, aber auch hintergründig gelesen werden, geht es doch um Menschen und Tiere und ihre seltsamen, selten freiwilligen Verbindungen. Ein Zoo ist ja ein künstlich angelegtes Paradies, ein Paradies der Zurschaustellung und des Gaffens. Er könnte auch als Bewahrung von Genpools betrachtet werden zur Rettung ganzer Spezies, bevor sie vom Erdboden verschwunden sein werden. Ein Zoo ist aber auch eine architektonische Herausforderung und last not least: Business as usual. Denn der monetäre Gedanke war immer präsent. Carl Hagenbeck, einer der größten Tierhändler seiner Zeit weltweit, hat ja doch nicht nur aus reiner Tierliebe und Menschenfreundlichkeit gehandelt mit seinen Tier- und Völkerschauen.

In diesem so vielseitigen Roman ist der Zoo sui generis Hauptprotagonist mit menschlichen Nebenfiguren wie Giovanna di Stefano, die mit neuen Kommunikationsstrategien dem Römer Zoo wieder Aufmerksamkeit und Gewinn bringen soll, dem algerischen Architekten Chahine Gabi, der sich mysteriös auf den verschlungenen Pfaden des Geländes verliert, dem Verhaltensforscher Guido Anselmo Moro und dem Tierpfleger Salvatore Leonardi.
Natürlich ist auch Mussolini präsent, der Afrika ins italienische Reich holen wollte: im kolonialisti-schen wie im „animalischen’“ Sinne. 1935 hatte er Äthiopien, dem einzigen noch freien Land des Kontinents, den Krieg erklärt.
Der Zoo beherbergte 3000 Tiere. Doch die Zeit forderte auch unter ihnen Opfer. Es gab kein Futter mehr, dann wütete die Rinderpest und die Wärter mussten Tiere erschießen, Tiere, mit denen sie oft vertrauter als mit ihren Familien waren.
Eine Zeitlang war der Zoo en vogue, Monarchen flanierten als Besucher, Dalí ließ sich inspirieren, Filmsternchen nutzen ihn für Modeschauen, die Römer kamen: sehen, um gesehen zu werden. Die Tiere wurden zu Nebenrollen degradiert. Der Einzug des Fernsehens beendete jedoch vorerst die Besucherströme, denn es bot günstige allzeit verfügbare Unterhaltung vom Sofa aus. Der Handel mit exotischen Tieren blieb jedoch ein großes Geschäft. In den 70er Jahren dann das Entstehen der Antizoo-Bewegung, die die Tiere befreien wollte. Aber nichts verstand von der domestizierten Seele der Gefangenen, die zurück in ihre Gehegezellen der Sicherheit wollten.

Aber immer präsent: Oscar, der Tamandin, der letzte seiner Art, ob er das spürte? Mit seinem vertrauten Wärter Salvatore lebte er eine Beziehung wie ein altes Paar und doch noch immer das Sichverstecken, ein Relikt aus Zeiten in freier Wildbahn.
Oscar wurde ein Star, ein Lokalheld, angeblich gab es Wunderheilungen, Besucher steckten Wunschzettel in die Gitter seines Käfigs. Doch dann fiel ein Schuss und der Rummel fand ein abruptes Ende.

All das war einmal. Heute gibt es den Bioparco mit doppelsinnigen Werbeplakaten wie „Fremde Fische – Invasion unserer heimischen Gewässer“ und einen privaten Plüschtierzoo.

All das ist meisterhaft geschrieben, die menschliche und die tierische Natur beleuchtend, mit gesellschaftlichen und politischen Einsprengseln und mancherlei Anekdoten, mit Kurzportraits einiger tierischer Persönlichkeiten, mit einer nebelhaften Amour fou.




„Der Zoo in Rom“ ist eine wunderbare vielschichtige moderne Fabel, die man wie die Arche Noah ungern verlässt, um wieder auf dem Boden des realen Alltags anzukommen. Dem Autor gelingt es mit dieser Melange durchaus einen Spannungsbogen aufzubauen und bei vielen gewiss auch Erinnerungen an eigene Zoobesuche.
Mich hat die Lektüre als gebürtige Hamburgerin inspiriert, den eigenen Kindheitserinnerungen an den Hagenbeck’schen Zoo demnächst Schritt für Schritt zu folgen. Das werde ich im herbstlichen Nebel tun. Danke Pascal Janovjak für diesen Impuls.

Wo der Wind wohnt

ausgezeichnet

Das Leben – ein Traum?
Samar Yazbek ist eine syrische Schriftstellerin, die 2011 nach Europa emigrierte. Sie stammt aus einer großbürgerlichen alawitischen Familie. In ihrer Heimat hatte sie sich für Bürger- und Frauenrechte engagiert. Sie trennte sich von ihrem Ehemann, den sie mit 16 Jahren geheiratet hatte und baute sich ein eigenes Leben auf.

Ali, der Erzähler, schwebt durch seine eigene Geschichte. Im kleinen: die eines Jungen eines abgelegenen Dorfes und im größeren Rahmen die seiner Heimat Syrien.

Der Roman ist poetisch, von fast lyrischer Schönheit und legt sich wie eine schützende Hülle um das Geschehen. Er strahlt eine beschauliche Stille aus, trotz der gesellschaftlichen und politischen Hinter- und Abgründe.

Ali ist verwundet und liegt unter Laub in der Einöde eines Berggipfels. Er versucht sich zu erinnern: an eine untergegangene Welt, die Welt vor dem Krieg in einem kleinen abgelegenen Bergdorf. Wichtige Bezugsperson seines kurzes Lebens war Humairuna, eine Frau, die anders war als die anderen des Dorfes. Sie hatte ihm bei seiner Geburt das Leben gerettet, da er sich weigerte zu atmen. Sie legte ihn unter den Baum des Heiligengrabes, so wurde er zum „Sohn des Baumes“. Er lernte mit und in den Bäumen zu leben, zwischen den Ästen hin und her hüpfend, sich wie eine Fledermaus an einen Ast zu hängen. Und er baute sich ein Baumhaus, tagelang sammelte er Zweige und Äste, fügte sie ineinander und verband sie mit Seilen aus Hanf: ein dreiwändiges Haus, so dass er einen Ausblick ins gesamte Universum hatte. Seine Mutter patchworkte ihm eine Decke, die zu einem wärmenden Kleinod wurde.

Er träumte von Licht und von einer Baumherde, die Richtung Himmel stieg. Er lernte osmotisch das Alter der Bäume und ihre Geschichte. Aber er war auch ein Wolkenmaler. Die Wolken waren wie Freunde und sein Spielzeug. Und der Wind bildete mit ihnen eine Art Triumvirat, das Dreigestirn seines kleinen Lebens.
Immer wieder schimmert durch diese poetischen Erinnerungen die Realität auf. Die hart arbeitende Mutter Nahla, der sie schlagende Vater, die Schwester, die sich von einem Abhang stürzte im Glauben an Flügel. Der Tod des jüngeren Bruder, der Stolz seiner Eltern, als Märtyrer fürs Vaterland. Ein alter weiser Scheich, der Ali in die Religion einführte, ihn Lesen und Schreiben lehrte, ihm von sozialer und spiritueller Macht erzählte.
Und die neuen Zeiten mit neuen Scheichs. Der Präsident ist tot. Es lebe der Präsident!
Checkpoints wurden eingerichtet, junge Männer eingezogen. Und die Kämpfe um die Macht begannen.
Ali wusste nicht, wofür oder gegen wen wer kämpfte. An einem Checkpoint nahmen sie ihn mit. Jetzt lag er da, unter Laub, weit weg vom Leben, nicht wissend, ob er überhaupt am Leben war oder nur sein Leben träumte
. Da waren er und „der Andere“. War es sein Alter ego? Sein Astralleib?
Und Ali fliegt. Wo kommt er an? Wir wissen es nicht. Quo vadis?

Samar Yazbek gelingt es, die Leserinnen und Leser mit ihren Worten zu verzaubern: ein kleines Meisterwerk zwischen Tag und Traum.