Der Bademeister ohne Himmel

ausgezeichnet

Lass los, Hubert …
… Vor dir liegt eine lange Reise. Ob Hubert Lindas Worte noch hören kann? Jahrzehntelang war er Bademeister im Stadtbad von Bregenz, heute ist er 86, seine Augen sind geschlossen, er schaut ins Leere. Linda ist 15 und trägt sich mit der Absicht, vor ein Auto zu laufen. Aber ihr einziger Freund Kevin hält sie davon ab - und eben Hubert, um den sie sich rührend bemüht. Dreimal in der Woche entlastet sie damit die polnische Pflegekraft Ewa, die tief im Glauben verwurzelt ist und ihrer Tätigkeit recht robust und unorthodox nachgeht. Hubert ist hochgradig dement, sucht ständig nach seinen Zähnen, toastet Karotten und hat längst vergessen, dass seine Frau vor sieben Jahren verstorben ist. Linda versteht sich bestens mit Hubert, schließlich planen beide – freiwillig und unfreiwillig – ihren Abschied vom Leben. Ist das nicht eher ein Roman mit depremierender Thematik, voll Traurigkeit, Endzeitstimmung, nichts für einen heiteren, beschwingten Sommer? Mitnichten! Petra Pellini, die selbst lange in der Pflege demenzkranker Menschen tätig war und deshalb viele persönliche Erlebnisse einbringt, erzählt derart feinfühlig, empathisch und trotz der Ernsthaftigkeit mit einer so großen Leichtigkeit, dass es unmöglich ist, von diesem Roman nicht gefangen zu sein. Man ertappt sich beim Schmunzeln in tragischen wie in witzigen Situationen, spürt selbst eine Fröhlichkeit, die man in diesem Zusammenhang gar nicht vermuten möchte. Über 320 Seiten hinweg trägt einen die Geschichte wie eine Wolke durch manche Unbill des Lebens, und man möchte jeden Augenblick festhalten. Wieviel menschliche Wärme vermittelt die junge Linda, wie viele wunderbaren Ideen hat sie auf Lager, wie findet sie bloß die stets einfühlsamen, nie verletzenden Worte? Ein wunderbares Buch, ein literarisches Juwel!

Seinetwegen

sehr gut

Tötersuche
Von Beginn an lässt die Ich-Erzählerin keinen Zweifel daran, worum es ihr geht: Sie will den Unfallverursacher finden, den „Töter ihres Vaters“, des Vaters, an den sie keine Erinnerung haben kann, weil sie erst acht Monate alt war, als er durch ein riskantes Überholmanöver zu Tode kam. Diese Suche nach dem Unbekannten mit den Initialen E.T. zieht sich denn auch wie ein roter Faden durch die Erzählung, auch wenn es zunächst ungewiss bleibt, wohin die Reise eigentlich geht. Zora del Buono nutzt die Suche zur Reise in die eigene Vergangenheit. Dabei scheint sie zusammenhanglos Ereignisse und Gedanken aneinanderzureihen, die ihr ad hoc in den Sinn kommen: über den legendären VW-Käfer, die Erfindung der Kopfstützen, ihren ersten Kinobesuch, Gespräche im Kaffeehaus. Wie zufällige Skizzen, Beobachtungen, Erinnerungen reiht sich die Handlung aneinander, ohne dass sie je das Ziel aus den Augen verliert. Sie will den Mann finden, der jetzt über achtzig sein müsste, will wissen, wie er all die Jahre mit seiner Schuld gelebt hat, die ihn laut Gerichtsurteil nur 200 Franken gekostet hat. Als Leser begleitet man die Autorin gern auf ihrem Weg, folgt bereitwillig ihrem flüssigen Erzählstil, fast locker, wie beiläufig hingestreut und dennoch von großer Ernsthaftigkeit. Dabei entwickelt man eine enorme Empathie und die Hoffnung, sie möge diesen Mann finden, um Antworten und vielleicht Ruhe zu finden und den in Kindertagen entstandenen Wunsch nach Rache zu verlieren.

Der 1. Patient / Eberhardt & Jarmer ermitteln Bd.4

ausgezeichnet

Hochspannend und höchst brisant
Bypass-OP bei Jens Dauber. Ein Routineeingriff für Frau Doktor Sasha Müller. Zum Schluss ein Kontrastmittel spritzen, um zu sehen, ob alle Nähte dicht sind. Und dann ist Jens Dauber tot: anaphylaktischer Schock. Der Albtraum eines jeden Operateurs. Die Frage ist: menschliches Versagen? Daubers Allergie war doch im Anamnesebogen vermerkt. Warum weiß die eingesetzte KI nichts davon?
Der neue Justiz-Krimi des Duos Schwiecker/Tsokos kommt wie seine drei Vorgänger um Rechtsanwalt Rocco Eberhardt wieder hochspannend daher, zumal hier KI und Medizin eine brisante aktuelle Verbindung eingehen. Ist die neue Technologie Segen oder Fluch, ist auf sie mehr Verlass als auf mögliche menschliche Unzulänglichkeiten? In kurzen Kapiteln mit wechselnden Schauplätzen treiben die Autoren Leserinnen und Leser temporeich vor sich her, legen Fährten, äußern Vermutungen und lassen keinen Zweifel an manipulativer krimineller Energie. Auch diesen Roman genießt man wie eine Achterbahnfahrt, rasant, fesselnd und stets mit Kribbeln im Bauch. Unaufhörlich spitzt sich die Handlung zu – bis zum unerwarteten Showdown. Wetten, dass es schwerfällt, das Buch aus der Hand zu legen?!

Und Großvater atmete mit den Wellen

sehr gut

Auf dem Meer ist man frei ...
… und immer auf dem Weg irgenwohin. Ganz im Gegensatz zu dem Lager, in dem Konrad nach einer traumatischen Odyssee gefangen gehalten wird. Kriegsschauplatz Indonesien, 1943. Ein japanisches U-Boot hat das Handelsschiff torpediert, zu dessen Mannschaft der Norweger Konrad und sein Bruder Sverre gehören. In einem Hospital verliebt sich der Schwerverletzte in Sigrid, eine norwegische Krankenschwester mit Haaren „wie Weizen im Spätsommer“. Nach „Als Großmutter im Regen tanzte“ lässt uns Trude Teige in ihrem neuen Roman teilhaben am Schicksal Konrads, eben des Großvaters aus dem ersten Roman. Die Autorin erzählt eindringlich, klar und aufwühlend vom Schicksal derjenigen, die zwischen die Fronten geraten und am eigenen Leib erfahren müssen, was Menschen einander antun. Neben den Bestien in Menschengestalt gibt es aber immer auch die, die sich Mitgefühl und Menschlichkeit bewahrt haben und diese Prinzipien konsequent leben. Nach dem Krieg wollen Konrad und Sigrid nach Norwegen zurückkehren und dort friedlich als Familie leben. Hier würde sich der Kreis von der im Regen tanzenden Großmutter und dem mit den Wellen atmenden Großvater schließen. Aber – trägt die Großmutter nicht einen anderen Vornamen? Beim Lesen beschleicht einen eine dunkle Ahnung. Das Schicksal hält immer auch Tragödien bereit, aber auch neue Hoffnungen, die unvermittelt auftauchen und erscheinen „wie Weizen im Spätsommer“. Lesenswert!

Die Hoffnung der Chani Kaufman

ausgezeichnet

Und das alles im Namen des Herrn
„Ein unverheiratetes Mädchen war wie ein ruderloses Schiff …, doch eine unfruchtbare Frau war schlimmer.“ Das Zitat sagt alles darüber aus, was es bedeutet, in jüdisch-orthodoxen Kreisen (gewollt oder ungewollt) kinderlos zu bleiben. Nach „Die Hochzeit der Chani Kaufman“ legt Eve Harris nun die Fortsetzung ihres hervorragenden Bestsellers vor. Mit Faszination und Schrecken, Kopfschütteln und ungläubigem Staunen taucht man wiederum ein in eine Glaubenswelt, die das individuelle Leben bis in den letzten Winkel dominiert und reglementiert. Man leidet als Leser*in mit der jungen Chani, die völlig unwissend über die Vorgänge der Empfängnis in ihre Ehe mit Baruch geht, die unterwürfigst alle religiös aufoktroierte Vorgaben erfüllt, die eine Pille vor der Hochzeitsnacht nimmt, um tahara, sprich spirituell rein zu sein und eine weitere Pille, um ja keinen Eisprung zu haben, wenn sie nidda ist, also menstruiert. In dieser Zeit gilt sie als unrein und ist für den Mann verboten. Da werden selbst die Ehebetten auseinandergezogen. Chani macht bei aller anfänglichen Naivität eine beachtliche persönliche Entwicklung durch, die sie zur Erkenntnis bringt, dass es immer Männer sind, die ihren Körper kontrollieren und ihr sagen, was sie zu tun und was sie gefälligst zu lassen hat. Und auf dem Weg zu dieser Erkenntnis trifft sie mutige, unkonventionelle Entscheidungen.
„Die Hoffnung der Chani Kaufman“ lässt wie im Vorgängerroman das literarische Talent der Autorin erkennen, die spannend, unverblümt, augenzwinkernd, kritisch, unterhaltsam, immer aber empathisch und nie respektlos erzählt. Es ist ein fantastischer Roman, der tiefe Einblicke in eine gefühlt völlig fremde Welt gewährt, die offenbar keine Individualität zulässt und nur die vermeintlichen Gebote ihres Gottes akzeptiert. Eve Harris ist erneut ein großartiger Roman gelungen, den man am liebsten ohne Unterbrechung zu Ende lesen möchte. Das Buch ist eine Wucht, Erzählkunst pur!

Das Philosophenschiff

sehr gut

Mann an Deck
Sein Name: Wladimir Iljitsch, besser bekannt als Lenin. Revolutionär. Jetzt nur mehr ein Häufchen Elend, isoliert, krank, hilflos, im Rollstuhl – und das ausgerechnet auf dem „Philosophenschiff“, das der Fantasie seines eigenen Gehirns entsprungen ist. Dem Gehirn, das Wissenschaftler in Scheiben schneiden werden, um seiner vermeintlichen Genialität auf die Spur zu kommen. Nach seinem Tod natürlich. Und der ist nicht mehr weit.
Michael Köhlmeier lässt die junge Anouk auf diesem Schiff mit ihrem „Freund“ Lenin zusammentreffen, der eigentlich ihr Feind ist. Sie gehört mit ihrer Familie zu der Handvoll Passagiere, die das Regime außer Landes schaffen will – gnädigerweise, denn mit anderen tatsächlichen oder vermeintlichen Widersachern macht der Diktator kurzen Prozess.
Das Hauptaugenmerk ist aber auf die Gegenwart gerichtet, in der die nunmehr hundertjährige Architektin Anouk Perleman-Jacob ihre bewegte Lebensgeschichte erzählt. Hierbei verwebt der Autor geschickt historisch Belegtes mit fiktionalen Begebenheiten und Personen. Nur gelegentlich streut er eigene biografische Episoden ein, sofern sie in Bezug zur Thematik stehen. Was Köhlmeier als Urheber mit seinem persönlichen gekonnten Sprachstil wiedergibt, weiß er überzeugend als Originalton der überwiegend monologisierenden Protagonistin klingen zu lassen. So entsteht im Zusammentreffen von Realität und Fiktion, von Revolution und Tradition ein facettenreiches Bild von detailliert historischen Fakten und – weitaus mehr noch – sehr persönlichen Schicksalen, Dramen, Emotionen, Hoffnungen, Sehnsüchten und Enttäuschungen. Diese Mischung macht den Roman nicht nur zu einem Erkenntnisgewinn, sondern auch zur empfehlenswerten Lektüre, ganz in der Tradition seines Bestsellers „Zwei Herren am Strand“.

Eigentum

ausgezeichnet

Tragikomisch…
… nennt man bekanntlich Ereignisse, die Tragisches mit Komischem verbinden. Und genau damit kommt Wolf Haas in seinem neuen Buch daher. Schon skurril, dass seine 95-jährige Mutter zeit ihres Lebens immer wieder betonte, wie schlecht es ihr doch gehe und jetzt, drei Tage vor ihrem Tod, plötzlich erstmals behauptet, es gehe ihr gut. Wie reagiert man als Sohn darauf, der davon überzeugt ist, dass die Erinnerungen an seine Mutter trist sein und nur aus „lauter so Armutssachen und Depressionsgeschichten“ bestehen werden? Was antwortet man auf die Frage der alten Frau, wie es ihrem Vater gehe? Die lakonische Antwort des Sohnes, begleitet von seinen Zweifeln, ob er eine solche Antwort geben dürfe, und überhaupt seine Art der Sterbebegleitung lassen mich beim Lesen grübeln, schmunzeln, irritiert innehalten, befreit lachen. Dieser Wechsel von Tragik und Komik macht den Reiz dieser Mutter-Sohn-Beziehung aus, die Wolf aus seiner Perspektive reflektiert, immer wieder unterbrochen vom O-Ton der Mutter. Dabei erweist sich der Autor als sehr persönlich, offen, ehrlich und schonungslos gegenüber seiner Mutter, die „nicht mit den Leuten konnte“ und keine Hemmungen hatte, sie aufs Gröbste zu beleidigen. Eine zwiespältige Person, die sich zunehmend zur „spinnerten Alten“ entwickelte, nachdem sie ihren Traum vom eigenen Haus als ihr Eigentum aufgegeben hatte und die Mietwohnung kaum noch verließ. Ein eher ungewöhnliches Schicksal, eine sehr ambivalente Beziehung und gerade deshalb ein lesenswertes Buch.

Mit kalter Präzision / Die Sabine Yao-Reihe Bd.1

sehr gut

Thriller mit Suchtfaktor
Was hat man von einer todschicken Villa, wenn man selbst tot auf den Bodenfliesen im riesigen Badezimmer derselben liegt? Rein gar nichts, würde Melanie Kracht sagen. Kann sie leider nicht, ist sie doch selbst das Opfer. Tot. Stranguliert. Bedauernswertes Ende der Gattin von Roderich Kracht, seines Zeichens renommierter Schönheitschirurg, Chef von drei Kliniken und Mitglied der Berliner Hautevolee mit besten Verbindungen in höchste Kreise. Nein, er kommt als Täter nicht infrage, wasserdichtes Alibi. Obwohl: Gibt es da nicht ein paar Ungereimtheiten, dazu einige Cold Cases? Davon ist sie fest überzeugt: Dr. Sabine Yao, Rechtsmedizinerin, die skeptisch, analytisch und präzise an die Sache herangeht. Der Autor Michael Tsokos weiß, wovon er (fleißig) schreibt. Selbst Rechtsmediziner und mit jedem seiner Thriller erfolgreich, sorgt er regelmäßig für eine besondere Art von Spannung. Es dürfte die gekonnte Mischung aus fiktionalen Figuren und realen Ereignissen sein, die es nahezu unmöglich macht, seine Bücher beiseitezulegen, bevor der Fall nicht gelöst ist. Sein Schreibstil tut ein Übriges dazu, knapp, präzise, immer auf den Punkt gebracht, in überschaubar kurze Kapitel verpackt. Das treibt Handlung und Spannung voran, ohne hektisch und kopflos zu wirken. Nun gut, manche Schilderungen überfordern medizinische und IT-Laien wie mich, und die so stringent veranlagte Dr. Yao wirkt beim Showdown völlig von der Rolle. All das tut aber letztlich der Spannung und dem Lesevergnügen (darf man das trotz der Thematik sagen?) keinen Abbruch.

Porträt auf grüner Wandfarbe

schlecht

Komplex und kompliziert …
… ist Gwens Familiengeschichte allemal. Was sich als Panorama über Jahrzehnte des letzten Jahrhunderts und zwischen Schloss Elmau, Ostsee, London, Oxford, Berlin und Frankfurt erstreckt, ist derart mit Details vollgepackt, dass einem beim Lesen schwindelig werden könnte. Für mich eindeutig zu viel des Guten. Da tummelt sich ein weitverzweigtes Personentableau mit wahlweise engen oder losen Bindungen, deren Geheimniskrämereien stets präsent sind und nach Auflösung schreien. Mal haben sich einige davon schnell erledigt, mal werden sie immer weiter vor sich hergetrieben. Der Klappentext fährt das große Besteck auf und spricht von großer Schuld, schmerzhaften Abschieden, Suche nach Wahrheit, Wunsch nach Versöhnung und Sehnsucht nach Liebe. Mag alles sein. Warum aber bleiben Personen und Ereignisse so blass? Mich hat leider nichts von alledem fesseln, begeistern, für sich einnehmen können. In epischer Breite, in ständigem Klein-Klein geht es durch ein verwirrendes Labyrinth oftmals banaler und ermüdender Details, deren Schilderungen auch mitunter sprachlich richtig wehtun: „Gwens gute Laune und Selbstsicherheit rutschten schlagartig einen Geröllabhang herunter und blieben dort als aufgetürmter Schotterhaufen liegen.“ Sicher hat Elisabeth Sandmann viel Energie und Herzblut in ihren Roman gesteckt, der andere Leser:innen im Gegensatz zu mir begeistern mag.

Das Licht im Rücken

ausgezeichnet

Die technische Revolution kommt aus Wetzlar: Die Entwicklung der legendären Leitz Camera, kurz Leica, durch Oskar Barnack liefert Sandra Lüpkes die Vorlage für ihren Roman „Das Licht im Rücken“. Sie nimmt die Leser:innen mit auf eine turbulente Zeitreise vom 1. Weltkrieg über die Weimarer Republik bis zum Ende der unsäglichen Nazi-Diktatur 1945. Die Kombination von historischen Ereignissen, realen und fiktiven Personen und Handlungen machen den Roman absolut lesenswert. Die chronologische Abfolge, die überschaubare Länge der Kapitel und der flüssige Erzählstil tun das Ihre dazu. Mit der Fabrikantenfamilie Leitz und der jüdischen Kaufmannsfamilie Gabriel porträtiert die Autorin die unterschiedlichsten Akteure und ihre Charaktere. Trotz des Drucks der braunen Machthaber im Rücken zeigt die Familie Leitz unter Gefahr für Leib und Leben und der drohenden Enteignung Menschlichkeit und eine große Hilfsbereitschaft für die vom System Verfolgten und Geächteten. Andererseits erliegen Menschen auch der rechten Propaganda und wissen mit ihrer gewonnenen Macht und ihrem geifernden Hass gar nicht, wohin. Bei alldem hat die Autorin intensiv recherchiert. Das informative Personenregister am Ende des Buches zeigt deutlich, dass selbst die fiktiven Protagonisten reale Vorbilder haben. Historisches Bildmaterial ergänzt diese äußerst gelungene Mischung von Sachbuch und Roman. Lesenswert!