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Auf den Knien der Frau, die sich genau auf diese Bank, unter diesen Baum, vor diesen Zaun, neben diese Hecke gesetzt hatte, lag ein Buch. Ihre Hände lagen schwer darauf, strichen unbeholfen über den Umschlag, so als ob sie zögerten, das Buch endlich zu öffnen, so als ob es das Schwerste auf der Welt wäre, den Buchdeckel anzuheben und die erste Seite aufzuschlagen.
